Durst des Herrn

Prolog

Der Abend legte sich über Grünbach wie eine warme Decke, die allen Bewohnern Frieden brachte. Allen außer Amara. Die Neunzehnjährige kauerte auf der wackeligen Holzpritsche, die Finger in den Saum ihrer Bluse gekrallt, die an der Brust immer enger zu werden schien. Ein pochender Schmerz pulsierte dort, als dränge etwas aus ihrem Inneren nach draußen.

Seit einem Monat durchlief Amaras Körper eine verstörende Verwandlung. Obwohl sie unberührt war und noch nie einem Mann nahe gewesen, produzierten ihre Brustdrüsen unablässig Milch. Jeden Morgen musste sie heimlich die durchnässten Tücher wechseln, die sie um ihre Brust gewickelt trug. Sie fühlte sich wie eine Anomalie — ein medizinisches Geheimnis, das sie um jeden Preis vor den Dorfbewohnern verborgen hielt.

Doch der körperliche Schmerz war nichts gegen das, was sie empfand, wenn ihre Mutter Renate in der Küche weinte. Die Schulden ihres verstorbenen Vaters hatten sich aufgetürmt, und die Geldeintreiber kamen inzwischen mit offenen Drohungen. Amara beobachtete ihre jüngeren Geschwister Leni und Tim, die sich einen einzigen Teller Maisbrei teilten, ohne Beilage, ohne alles. Bei diesem Anblick zerbrach ihr das Herz.

„Mama, ich fahre morgen in die Stadt", sagte sie mit bebender, aber fester Stimme. Sie wusste, dass ihre unschuldige Schönheit und ihr reifer Körper ihr im Dorf zur Last fallen konnten — doch in der Großstadt hoffte sie, beides in ehrliche Arbeit umzumünzen.

Die Reise in die Hauptstadt zog sich wie ein endloser Albtraum. Amara saß eingekeilt im überfüllten Fernbus, den Rucksack an die Brust gedrückt. Draußen glitten grüne Felder vorbei, wichen Fabrikgeländen und verwandelten sich schließlich in eine Skyline aus Glas und Stahl, die sich mit kalter Arroganz in den Himmel reckte. Die Stadt empfing sie mit drückender Hitze und einem Lärm, der ihr die Luft abschnürte.

Als sie vor der imposanten Villa im Diplomatenviertel stand, fühlte Amara sich winzig. Das Gebäude war so gewaltig, als könnte es sie mit einem Bissen verschlingen. Hier traf sie auf Arlan Winterberg — einen Mann, der alles besaß außer Glück. Arlan war kalt, sein Blick hart wie Stahl, sein Herz zu Stein geworden, seit seine Frau ihn für einen anderen verlassen hatte.

In dem prachtvollen Haus herrschte eine beklemmende Atmosphäre. Das Schreien des drei Monate alten Kenzo hallte durch jeden Korridor. Der kleine Junge war das Opfer des Verrats seiner eigenen Mutter. Er verweigerte jede Säuglingsnahrung, die man ihm anbot — er sehnte sich nach menschlicher Wärme, nicht nach dem sterilen Plastik einer Flasche. Arlan, der mit ansehen musste, wie sein Sohn litt, stand kurz davor, den Verstand zu verlieren.

Als Amara zum ersten Mal das Kinderzimmer betrat, geschah etwas Seltsames. Ihre Brust zog sich schmerzhaft zusammen. Der typische Babyduft löste eine heftige hormonelle Reaktion in ihr aus — ihre Brüste wurden schwer und prall, als erkenne ihr Körper instinktiv, was dieses Kind brauchte. Eine urtümliche Verbindung knüpfte sich zwischen dem jungfräulichen Mädchen vom Land und dem Säugling, der nach mütterlicher Nähe dürstete.

Amara wusste, dass sie an der Schwelle einer gefährlichen Entscheidung stand. Wenn sie Kenzo gab, was sie besaß, würde sie dem Baby vielleicht das Leben retten — sich aber auch in ein undurchschaubares Geflecht mit Arlan verstricken. Mit dem verwundeten Arlan, dem zornigen Arlan, dem Arlan, der sie mit einer Mischung aus Misstrauen und unbewusster Faszination musterte.

Was in dieser Villa heranwachsen würde, war mehr als bloße Berührung. Es war die Kollision zweier Gegenpole: Amara, das Leben selbst, klar und rein — und Arlan, eine dunkle Leere. Inmitten des einsamen Luxus würde Amaras süßes Geheimnis zur Brücke werden zwischen ihnen. Und zum Abgrund.

Jetzt stand Amara vor der Tür des Kinderzimmers, bereit, ihrem Schicksal entgegenzutreten. Sie war nicht gekommen, um Windeln zu wechseln oder eine Wiege zu schaukeln. Sie kam als Quelle des Lebens. Sie kam, um Kenzos Durst zu stillen — und ohne es zu ahnen, auch die Leere im Herzen des Hausherrn, der längst aufgehört hatte zu fühlen.

Dies war der Anfang einer langen Reise. Die Geschichte eines Mädchens, das sich aus Hingabe an ihre Familie in einen Strudel der Leidenschaft ziehen ließ. Unter den Kristalllüstern der Villa Winterberg würde bald der erste Tropfen fallen und das Leben von Amara, Kenzo und Arlan für immer verändern. Die Reise hatte gerade erst begonnen.