A Mercê do Meu Chefe Bonitão

Chapitre 1

Derek Marville

Je me réveillai avec le goût métallique de celui qui a déjà perdu avant même d'ouvrir les yeux.

Quarante-huit ans aujourd'hui.

Le réveil de chevet indiquait 5 h 47. Le lit king size était froid du côté gauche depuis exactement neuf ans, quatre mois et douze jours. Laura n'était jamais revenue réchauffer cet espace.

Je me levai, le corps lourd comme si je portais sur les épaules des caisses entières du stock de Marville. Le miroir de la salle de bains me renvoya un homme que le monde redoutait… grand, épaules larges, cheveux grisonnants aux tempes, yeux verts qui semblaient toujours prêts à tuer. Mais je connaissais la vérité : à l'intérieur, je n'étais que débris.

Le souvenir surgit sans permission. Cimetière sous une pluie fine. Moi à genoux dans la boue, costume hors de prix ruiné, serrant sa main glacée dans le cercueil.

« Plus jamais, Laura. Je te le promets. Plus jamais je ne toucherai une autre femme. Plus jamais je n'aimerai. »

Les mots d'un veuf de trente-neuf ans qui croyait que son cœur était mort avec elle. Je frappai du poing le carrelage. La douleur aux phalanges fit moins mal que le souvenir.

À neuf heures précises, j'entrai dans la salle du conseil au dernier étage. Avocats en costume gris, mines de ceux qui avaient enterré plus de secrets que de gens. Le directeur juridique poussa le document centenaire dans ma direction.

« La clause est claire, monsieur Marville. Le PDG en exercice doit engendrer un héritier légitime avant ses cinquante ans. À défaut, la direction passe automatiquement aux suivants dans la ligne de succession. »

Les suivants dans la ligne de succession : Anthon et Alanis. Mes frère et sœur, les jumeaux. Deux alcooliques qui auraient dilapidé l'empire centenaire en champagne bon marché et en cocaïne avant la fin du mois.

Comme invoqués par le diable, les portes s'ouvrirent avec fracas.

« Regardez le roi sans couronne ! », Anthon entra en titubant, une bouteille de vodka bas de gamme à la main. « Bon anniversaire pour tes quarante-huit ans, frérot. Il serait temps de te trouver une salope qui écarte les cuisses, non ? Sinon on te pique tout le jouet. »

Il ouvrit les bras en désignant les quatre coins de la pièce. Alanis lâcha un éclat de rire mouillé, irritant, sonore et sans retenue :

« Je peux même te trouver des copines. Pas chères. Elles avalent tout, même leur fierté. »

Je sentis le sang battre à mes tempes. La table en acajou trembla quand je serrai les poings. Un craquement sonore résonna, le bois se fendit sous mes doigts. J'avais envie de leur briser la nuque. J'avais envie d'en finir avec cette mascarade sur-le-champ. Mais je ne pouvais pas. Pas encore.

« Dehors. », ma voix sortit si basse que les avocats reculèrent dans leurs fauteuils « Dehors de ma salle avant que j'oublie que nous partageons le même sang. »

Ils rirent, mais sortirent en trébuchant. L'odeur d'alcool resta dans l'air comme une insulte. Je haïssais ce que l'argent avait fait de ces deux-là.

Je regagnai mon bureau. En traversant l'antichambre, j'aperçus Clarissa, la secrétaire en poste depuis six ans — rouge à lèvres trop voyant, jupes trop courtes, regards trop appuyés. Elle m'adressa ce sourire qui m'avait dégoûté des centaines de fois.

« Joyeux anniversaire, monsieur Marville… si vous avez besoin de quoi que ce soit pour vous détendre après cette réunion… je suis là uniquement pour vous servir. »

« Vous êtes renvoyée. La sécurité va vous raccompagner jusqu'à la sortie. »

Son sourire mourut. Je m'en fichais. Plus jamais je ne voulais qu'une femme me regarde comme si j'étais la solution.

Mason entra juste après, ventre de huit mois, dossier en main, air de celle qui avait déjà réglé ma vie.

« Monsieur, la semaine prochaine je pars en congé maternité. Mais j'ai déjà trouvé la remplaçante parfaite. Expérience impeccable, discrète, extrêmement compétente. Elle commence lundi. Vous allez approuver. »

Je la remerciai d'un signe de tête. Je ne demandai pas le nom. Je m'en fichais.

La nuit tomba. L'immeuble se vida. Je restai seul dans le bureau à la lumière tamisée, avec seulement le lampadaire doré et la bouteille de cognac vieilli trente ans, le fleuron de la famille, le même que mon grand-père avait mis en bouteille.

J'en versai un doigt. Deux. Trois.

Je sortis sa photo du tiroir. Laura souriante à Paris, vingt-neuf ans, cheveux au vent, des yeux qui rendaient le monde supportable.

« Je ne perdrai pas tout ça. », dis-je au néant, à elle, au verre dans ma main « Même si je dois acheter, voler ou engrosser la première femme qui franchira cette porte. »

Le cognac me brûla la gorge. Le réveil indiquait 23 h 58. Dans deux ans, j'aurais cinquante ans. L'empire Marville ne tomberait pas entre les mains de deux ivrognes. J'avais juré de ne plus jamais aimer. Je n'avais pas juré de ne plus jamais baiser.

Je bus le reste d'un trait. La décision était prise. Qu'elle vienne, la prochaine femme qui franchirait cette porte. Elle ne le savait pas encore, mais elle était déjà mienne pour porter mon héritier.

Le portable vibra sur le bureau en acajou. Nom à l'écran : Victor Lang. Je souris en coin. Le rat était enfin sorti de son trou. J'acceptai l'appel et mis le haut-parleur, juste pour mieux savourer son désespoir.

« Marville, espèce de fils de pute ! », la voix de Lang tremblait de rage et de whisky bon marché « Tu viens de racheter le dernier réseau de distribution qui me restait dans le Sud-Ouest. Comment diable as-tu fait ça en quarante-huit heures ? »

Je fis tourner le verre de cognac, observant le liquide doré tournoyer comme le marché que je venais d'avaler.

« Bonjour, Victor. Ou plutôt, bonsoir, fin d'empire. », Je m'adossai dans mon fauteuil, pieds sur le bureau centenaire « Tu voulais jouer à la guerre des prix, tu te souviens ? Tu as baissé le Lang's Gold de vingt-cinq pour cent juste pour essayer de me voler mes clients de cognac premium. Tu croyais vraiment que j'allais laisser un whisky de seconde zone mordre les talons du Marville 30 ans ? »

Silence à l'autre bout. J'entendais presque son ego se fissurer.

« J'avais un accord verbal avec Fontaine ! », hurla-t-il « Il avait juré qu'il ne vendrait pas ! »

Je ris doucement, de ce rire qui faisait taire le conseil d'administration tout entier.

« Un accord verbal ne vaut pas le papier sur lequel il n'a pas été signé, Victor. Hier soir, j'ai offert à Fontaine le double de ce que tu lui payais, plus dix pour cent d'actions préférentielles sur la nouvelle gamme sans alcool que je lance l'année prochaine. Il a accepté avant que je finisse ma phrase. Homme intelligent. Il survit. »

J'entendis quelque chose se briser à l'autre bout de la ligne. Probablement une bouteille. Quelle ironie.

« Tu crois que c'est fini ? », grogna-t-il « J'ai encore les distilleries en campagne ! »

« Tu avais. », corrigeai-je en ouvrant le tiroir pour prendre le contrat que j'avais signé exactement dix-neuf minutes plus tôt « Je viens de conclure avec la banque qui finance tes distilleries. Ils ont préféré mes taux plus bas et ma garantie personnelle. Demain, tes alambics deviennent de la ferraille ou se mettent à produire le nouveau Marville Réserve 18 ans. Choisis ta douleur. »

Silence de mort. Puis un son étranglé, presque un sanglot.

« Je te détruirai, Marville. Je jure devant Dieu que je te détruirai. »

Je me penchai vers le téléphone, voix basse, presque tendre.

« Victor, je t'ai déjà détruit. Tu n'as simplement pas encore reçu la facture. Et quand tu la recevras, ce sera sous forme de bon de livraison avec mon nom imprimé sur chaque bouteille qui fut autrefois la tienne. »

Je raccrochai avant qu'il puisse crier davantage. Je regardai la photo de Laura sur le bureau.

« Excuse le langage, mon amour. Les affaires sont les affaires. »

Je me versai un dernier doigt de cognac, trinquai avec son reflet dans le cristal. Dans le monde des spiritueux, soit tu es le prédateur, soit tu finis en étiquette de promotion. Victor Lang venait de découvrir que je n'avais jamais fait de promotions.

J'avais besoin de trouver une femme prête à me donner un fils. Parce que désormais, il ne s'agissait plus seulement de l'empire. Il s'agissait de l'héritage. Et l'héritage exige du sang. Mon sang. Coulant dans les veines d'un fils qui n'existait pas encore.

Damaris Reese

Je me réveillai au fracas de la porte de la chambre qu'on martelait. Je ne pouvais jamais vraiment dormir au-delà de huit heures — on me tirait toujours du sommeil ainsi, entre six et sept du matin.

« Damaris ! Sors de ce lit, espèce de fainéante ! On dirait un ballon tellement t'es grosse ! », la voix de ma mère traversait le bois comme un couteau dans ma poitrine « Aucun homme ne veut d'une dépressive qui ne rentre même plus dans ses propres fringues ! »

J'ouvris les yeux sur le plafond taché de la petite chambre de trois mètres sur trois où je vivais encore à vingt-six ans révolus. Le réveil indiquait 7 h 12. Mon estomac se contractait déjà avant même que je me lève.

« Laisse la petite, Marcia », la voix de mon père venait du couloir, fausse pitié « Laisse-la dormir. Au moins quand elle dort, elle ne mange pas. »

Rires. Tous les deux, riant de moi. Comme toujours.

Je restai allongée une minute de plus, respirant profondément, essayant de me rappeler la dernière fois que quelqu'un dans cette maison m'avait appelée par mon prénom sans cracher du venin en même temps. Je ne m'en souvenais pas.

Je me levai. Le sol froid me brûla les pieds. Je longeai le couloir et entendis la suite :

« Regarde l'état de cette gamine, Marcia. Vingt-six ans et on lui en donnerait quarante. Si ça continue, elle mourra vieille fille et obèse. »

« Elle mourra de diabète, oui. », rétorqua ma mère « Ou de honte. Regarde-la, même ses cheveux n'arrivent pas à la rendre jolie avec cette tête de pleine lune. »

J'arrivai dans la cuisine en essayant d'ignorer. Je pris une tasse pour le café. Ma mère me toisa de la tête aux pieds.

« Tu vas vraiment prendre un café ? T'as pas peur de faire exploser ce pantalon ? Si tu en prends, au moins, ne mets pas de sucre. »

Je déglutis à sec. Je reposai la tasse. Je sortis sans rien dire. J'aurais voulu retrouver le corps que j'avais avant d'épouser mon ex-mari. On aurait dit que l'épouser m'avait entraînée dans une spirale sans retour.

« Mange autant que tu veux, mon amour. », disait-il « Je t'aime pour ce que tu es, pas pour ton corps. »

Quelle idiote j'avais été.

Dans la salle de bains, je verrouillai la porte et fis face au miroir. Un mètre soixante, quatre-vingt-douze kilos. Des seins trop gros pour n'importe quel soutien-gorge de grand magasin, des hanches larges, des cuisses qui se touchaient jusqu'aux genoux, une taille qui existait encore mais que personne ne voyait jamais parce qu'elle disparaissait sous des hauts amples.

J'étais belle. Je le savais. Mais j'avais appris à détester chaque centimètre de moi parce que tout le monde les avait détestés avant. Le souvenir surgit sans prévenir, comme toujours.

Deux ans plus tôt. Je rentrais du travail en avance. La porte de la chambre entrouverte. Des gémissements très forts.

J'entrai et vis mon mari — mon ex-mari — de dos, en train de baiser une fille qui devait à peine avoir vingt et un ans. Maigre, peau bronzée de salle de sport, taille de guêpe, seins refaits, fesses rebondies de squats. Elle à quatre pattes sur notre lit, gémissant fort, pendant qu'il tenait son portable en filmant.

« C'est ça, petite pute, montre à la caméra comme t'es serrée… »

Je restai paralysée sur le seuil. Il se retourna, me vit, ne sursauta même pas. Il sourit avec mépris.

« T'es rentrée tôt, la grosse. Tu veux mater ? Regarde comment une vraie femme gémit. »

La fille — j'appris ensuite que c'était une influenceuse Instagram à cent cinquante mille abonnés — tourna la tête, rit et lança :

« Mon Dieu, chéri, c'est ça la baleine que tu te tapais ? Comment tu faisais pour coucher avec ça sans gerber ? »

Il rit avec elle. Il continua à la baiser en me regardant dans les yeux. J'étais en état de choc total.

« Je faisais semblant que c'était une bombe plus mince. Mais même là, ça me faisait pas bander. Elle est flasque, molle, elle pue. Alors que toi, t'es ferme, tu sens bon, t'es bonne. Regarde la différence. »

Je pleurai. Bien sûr que je pleurai. Je courus à la salle de bains et vomis. Quand je revins, ils étaient déjà habillés, en train de prendre des selfies sur le lit où je dormais depuis cinq ans.

« Signe le divorce, et vite. », il me jeta les papiers à la figure « Et maigris un peu, va. Avec un peu de chance, quelqu'un te prendra en solde. »

Je quittai la maison avec une valise et le cœur en miettes. Je retournai chez mes parents parce que je n'avais nulle part où aller. Et j'étais là, deux ans plus tard, plus grosse, plus triste, plus brisée.

Le portable vibra dans la poche de mon pyjama. Nom à l'écran : Mason. Je décrochai déjà souriante. Elle était la seule personne qui me trouvait encore belle sans que cela sonne faux.

« Damaris, pour l'amour du ciel, sauve-moi ! », sa voix était désespérée et joyeuse en même temps « Mon patron a besoin de quelqu'un de confiance pour me remplacer pendant mon congé maternité. Trois mois, peut-être quatre. Un salaire trois fois supérieur à ce que tu gagnes aujourd'hui. Trois fois. Et c'est chez Marville Distilleries, celle du cognac hors de prix. Je lui ai déjà parlé de toi, il a accepté. Tu acceptes ? S'il te plaît, ma chérie, je ne fais confiance à personne d'autre pour prendre ma place ! »

Trois fois le salaire. Trois fois plus de chances de quitter cette maison-prison.

« J'accepte. », répondis-je sans même réfléchir.

« Dieu merci ! », cria-t-elle. « Lundi, neuf heures pile. Mets cette robe noire moulante que tu as, celle qui te fait ressembler à une déesse grecque grande taille. Et du rouge à lèvres. Tu vas tout déchirer. »

Je raccrochai, le cœur battant la chamade pour la première fois depuis des années.

J'allai jusqu'à l'armoire, sortis la robe noire que je n'avais pas portée depuis le mariage d'une cousine. Taille 46, moulante, décolleté discret sur le devant, mais qui épousait chaque courbe comme si elle avait été faite sur mesure. Je la plaquai contre mon corps et me regardai dans le miroir.

Je suis belle.

Je suis intelligente.

Je suis forte, putain.

Le dimanche, je passai la journée à me laver les cheveux, à faire un soin hydratant, à m'épiler le moindre centimètre, à me vernir les ongles en rouge écarlate. Quand ma mère entra dans la chambre le soir et vit la robe étalée sur le lit, elle lâcha le classique :

« Tu vas mettre ça ? Tu vas ressembler à une bonbonne en jupe. »

Je souris. Pour la première fois depuis des années, je souris vraiment.

« Oui, maman. Et demain je quitte cette maison pour ne plus jamais avoir besoin de vous entendre me traiter de grosse. »

Elle ouvrit la bouche pour répliquer. Je lui claquai la porte au nez.

Je me couchai, le cœur emballé. Demain commençait une nouvelle vie. Demain j'entrais au siège de Marville Distilleries comme remplaçante temporaire de ma meilleure amie. Demain plus personne ne m'humilierait.

Je ne laisserais plus les autres me dicter ma conduite. J'allais prouver ma valeur.

Damaris Reese

J'arrivai au siège de Marville Distilleries treize minutes avant l'heure prévue. L'immeuble de verre fumé reflétait le ciel gris du matin comme un monstre de luxe.

Le portier en gants blancs m'ouvrit la porte avec un « bonjour, mademoiselle » qui sonnait plus cher que le loyer entier de l'appartement de mes parents.

Le hall ressemblait à un palais — sol en marbre italien, lustre en cristal qui devait coûter le prix d'une voiture, et ce parfum subtil de chêne vieilli qui émanait des ascenseurs privatifs.

Je montai au dernier étage, le cœur dans la gorge. La réceptionniste, une blonde à la tenue impeccable, me toisa de la tête aux pieds, mais sourit avec une politesse mesurée.

« Mademoiselle Reese ? Monsieur Marville vous attend. »

Elle me guida le long d'un couloir où chaque tableau aux murs valait plus que tout ce que je posséderais jamais. La porte du bureau était en bois massif, sans plaque. Elle frappa deux fois et ouvrit.

« Vous pouvez entrer. Bonne chance. »

J'entrai et la porte se referma derrière moi avec un clic feutré qui résonna comme le signal de quelque chose à venir. Je l'ignorai. J'avais besoin de cet emploi.

La pièce était immense, toute en tons de gris sombre et d'or vieilli. Un bureau en acajou qui semblait avoir des siècles occupait le centre. Derrière, une paroi entière de verre donnait sur la ville entière en contrebas, comme si le maître des lieux regardait le monde d'en haut et décidait qui vivait ou mourait.

Je m'assis dans le fauteuil en cuir face au bureau. La robe noire remonta légèrement sur mes cuisses quand je croisai les jambes. J'ajustai comme je pus. Le silence était si dense que j'entendais mon propre sang circuler.

La porte s'ouvrit de nouveau, cette fois sans frapper. Il entra. Derek Marville en chair, en os et en pur danger.

Un mètre quatre-vingt-douze de pouvoir absolu. Costume bleu marine coupé sur mesure, chemise blanche ouverte au premier bouton, révélant le début d'un torse qui n'avait rien d'un cadre ordinaire — il avait un tatouage.

Cheveux sombres striés de fils gris aux tempes qui ne faisaient que le rendre plus dangereux. Yeux verts, si clairs qu'ils semblaient faits de glace. Il referma la porte d'un geste lent, comme on enferme une proie.

Il ne dit rien. Il me dévisagea. Des pieds à la tête. Lentement. Comme s'il m'ôtait chaque vêtement du regard.

Je sentis l'air quitter mes poumons. La robe me parut soudain trop petite. Mes seins pesaient contre le tissu. Mes cuisses se serrèrent sans que je le veuille.

Il contourna le bureau, pas décidés sur le tapis persan. S'arrêta derrière son fauteuil. Posa les mains sur le dossier, le corps penché en avant. Son odeur arriva avant sa voix — bois, cognac hors de prix et quelque chose de plus sombre, de plus masculin. Puis la voix sortit, rauque, basse, presque un grondement :

« Vous avez un petit ami, mademoiselle Reese ? »

Je déglutis à sec. La question me prit tellement au dépourvu que je faillis bégayer. Mais je relevai le menton.

« Non. Et je ne compte pas en avoir de sitôt. »

Il sourit. Un sourire en coin qui n'atteignait pas les yeux, mais qui fit bondir mon ventre.

« Parfait. »

Il prit un contrat épais, relié en cuir noir, et le poussa dans ma direction. Plus de cinquante pages. Je n'arrivais même pas à lire le titre correctement.

« Signez ici. », il désigna la dernière page, un stylo Montblanc déjà posé à côté.

« Mais… je n'ai même pas lu… »

« Les RH ferment dans huit minutes parce que l'équipe a un exercice incendie aujourd'hui. », il coupa, voix ferme mais toujours basse « Si vous voulez le poste, signez maintenant. Vous lirez tranquillement chez vous après. »

Mon cœur s'emballa. Trois fois le salaire. Quitter cette maison. Prouver que je valais quelque chose. Le stylo pesait dans ma main comme s'il était en plomb.

Je signai. Damaris Reese. Écriture ferme, même si ma main tremblait intérieurement.

Il reprit le contrat, le parcourut calmement, le rangea dans un porte-documents noir et le verrouilla dans le tiroir. Le clic du tiroir sonna comme un verdict. Il se leva. Contourna de nouveau le bureau. S'arrêta derrière moi. Je n'osai pas bouger d'un centimètre.

Derek se pencha. La chaleur de son corps me brûla la nuque. Je sentis son nez effleurer, presque imperceptiblement, la courbe de mon cou. Il inspira profondément. Comme s'il me humait.

Un frisson violent descendit le long de ma colonne vertébrale. Mes tétons durcirent contre le soutien-gorge. Mes cuisses se serrèrent plus encore.

« Bienvenue chez Marville, Damaris. », sa voix n'était qu'un murmure chaud contre mon oreille « À partir de demain… tu es toute à moi. »

Je restai paralysée. Mon corps entier se hérissa comme sous une décharge électrique. Il s'éloigna lentement, regagna l'arrière du bureau, s'assit comme si rien ne s'était passé. Je me levai, les jambes flageolantes. La porte semblait à des kilomètres.

« À demain, mademoiselle Reese. », dit-il sans me quitter des yeux.

« À-à demain… monsieur Marville. »

Je sortis en chancelant. Le couloir semblait tourner. Ce ne fut qu'en entrant dans l'ascenseur que je parvins à respirer de nouveau.

« Qu'est-ce qui vient de se passer ? », me demandai-je « Et pourquoi, même terrifiée, mon corps entier est-il encore en feu ? »

Je sortis de l'ascenseur et traversai le hall de marbre, les jambes encore tremblantes. L'air conditionné glacé frappa mon visage brûlant et pourtant je sentais une chaleur insistante entre les cuisses, une pulsation que je ne parvenais pas à ignorer.

Cet homme m'avait regardée comme s'il m'avait déjà baisée sur ce bureau. Et le pire, une part de moi avait voulu qu'il le fasse. Au milieu du trottoir, mon portable vibra.

« Alors, ma belle ? ! Comment ça s'est passé ? » — la voix joyeuse de Mason explosa dans mon oreille.

« C'était… bizarre à un point pas possible. », répondis-je, la voix rauque « Mais j'ai eu le poste. »

« Je le savais ! Il est intense, hein ? T'en fais pas, c'est son genre. Tu commences demain ? »

« Je commence. Mason… je ne peux pas passer une nuit de plus chez mes parents. Je n'en peux plus. Ce soir j'explose. »

Elle garda le silence deux secondes à l'autre bout.

« Mon ancien appart est encore vide, Dama. Je comptais le louer le mois prochain, mais il est à toi. Meublé, propre, la clé est chez Monsieur Ewan, le gardien. Tu paies le premier loyer quand tu touches ton salaire, pas de presse. C'est petit… chambre avec salle de bains, cuisine ouverte sur le salon et un petit balcon où tiennent une table et deux chaises. Parfait pour repartir de zéro. »

Des larmes chaudes montèrent à mes yeux.

« Tu me sauves la vie, tu sais. Vraiment. »

« On se voit demain à l'entreprise, j'ai encore des choses à te transmettre. Va chercher la clé chez Monsieur Ewan et dors là-bas ce soir. Nouvelle vie, nouvelle Damaris. »

Je raccrochai et courus vers le métro. Le trajet jusqu'à l'ancien immeuble de Mason passa à toute allure. Elle avait effectivement laissé la clé au gardien.

Chez mes parents, j'ouvris avec le double et tombai immédiatement sur le duo habituel.

« Tiens, la cousine d'Ellie dans L'Âge de glace, de retour du « travail ». — mon père se moqua depuis le canapé, bière à la main — T'as cru que tu décrocherais un vrai boulot fagotée comme une bonbonne en jupe noire ? »

Ma mère me suivit jusqu'à la chambre et, en me voyant sortir mes valises, demanda d'une voix venimeuse :

« Tu t'en vas vraiment ? Toute seule, tu crèveras de faim, ma fille. Mais au moins tu maigriras, hein ? Qui sait, tu deviendras peut-être quelqu'un. »

Je respirai profondément. Je pris les valises que j'avais préparées dans la chambre depuis la veille.

« Je m'en vais maintenant. Et plus jamais je n'écouterai vos saloperies. »

« Tu vas crever de faim ! », crièrent-ils à l'unisson tandis que je claquais la porte.

Dans le taxi, mon cœur battait si fort que j'en avais mal. J'arrivai à l'ancien immeuble de Mason dans le centre-ville. Monsieur Ewan, le gardien, m'accueillit avec un large sourire.

« Mademoiselle Mason a prévenu que vous étiez la nouvelle locataire — vous êtes passée si vite tout à l'heure que j'ai à peine pu vous dire un mot. Bienvenue ! »

Je montai les quatre étages en courant. J'ouvris la porte du 403.

L'appartement était petit, simple, parfait. Carrelage froid au sol, canapé gris deux places, table à manger qui faisait aussi bureau, cuisine ouverte avec une plaque toute neuve.

Chambre avec lit double et une table de chevet, salle de bains avec paroi vitrée et, sur le petit balcon, deux chaises en fer forgé et une vue partielle sur l'avenue illuminée. Je laissai tomber mes valises par terre, ouvris la fenêtre et criai doucement au monde entier :

« J'ai réussi ! J'ai réussi ! »

J'ouvris le robinet de la douche, retirai la robe noire qui portait encore l'odeur de cet homme, me glissai sous l'eau chaude et pleurai de soulagement, de rage, de bonheur.

Nouveau chez-moi. Nouvel emploi. Nouveau salaire. Nouvelle vie.

Demain, je retournerais dans cette pièce. Demain, j'affronterais Derek Marville la tête haute. Et advienne que pourra.

Je n'étais plus la Damaris qui se contentait de miettes. À partir d'aujourd'hui, je prenais ce qui m'appartenait.