Kapitel 1

Prolog + Kapitel 1

Mein Name ist Luara Althea Silvermoon.

Ich bin achtzehn Jahre alt.

Und innerhalb meines eigenen Rudels lernte ich viel zu früh, was es bedeutet, nicht dazuzugehören.

Es ist nichts, was jemand laut ausspricht.

Es ist die Art, wie der Blick zu schnell abgleitet, wenn man mich kommen sieht.

Es ist die Stille, die schwer wiegt, wenn ich mich dazusetze.

Es ist das unterdrückte Lachen -- immer unterdrückt --, das losbricht, sobald sie glauben, dass niemand hinsieht.

Hier hat jeder eine Wölfin.

Nur ich nicht.

Meine Wölfin war nie erwacht.

Und das war nicht bloß eine Abwesenheit -- es war ein Brandmal. Ein Etikett. Ein Makel, eingebrannt in meine Haut.

Ich bin zu weiß.

Zu blond.

Zu groß.

Zu dick für eine angehende Wölfin.

Zu langsam für eine Jagd.

Zu falsch, um erwählt zu werden.

Ich lernte, meine Schritte zu zählen, meinen Platz abzumessen, leise zu atmen. Ich lernte, so zu existieren, als würde ich mich dafür entschuldigen, die Welt zu beanspruchen.

Wenn es einen Ort gibt, an dem das nicht wehtat, dann war es zu Hause.

Mein Vater, Eron Silvermoon, nannte mich „mein Mond", selbst wenn ich versuchte, mein Gesicht hinter meinem Haar zu verstecken. Er sagte es, als wäre ich etwas Seltenes, Kostbares, Unantastbares. Als hätte die Welt dort draußen keine Zähne.

Meine Mutter, Maelis, strich mir übers Gesicht, wenn sie glaubte, ich schliefe. Sie küsste meine Stirn, als könnte sie alles auslöschen, was ich den Tag über gehört hatte. Sie fragte nie zu viel. Sie blieb einfach.

Sie liebten mich.

Und diese Liebe war das Einzige, das mich nie aufforderte, mich zu ändern.

Doch außerhalb dieser Wände ...

Außerhalb war ich der Fehler, den alle sahen.

Ich habe eine Schwester.

Lisa Silvermoon.

Lisa wurde fertig geboren.

Sie musste nie lernen, sich zu verteidigen, weil sie nie angegriffen wurde. Sie musste nie den Kopf senken, weil die Welt sich immer vor ihr verbeugte. Feuerrotes Haar wie eine lebendige Flamme. Grüne Augen, die genau wussten, wohin sie zielen mussten. Ein schlanker, leichter, makelloser Körper.

Lisa erhob nie die Stimme. Das brauchte sie nicht.

Sie zerstörte mit Lächeln.

In der Kindheit drängte sie mich aus den Spielrunden. Als Teenager schubste sie mit Worten. Jetzt, zu erwachsen, um Unschuld vorzutäuschen, schaute sie einfach zu, während die anderen die Arbeit erledigten.

„Du solltest weitere Kleidung ausprobieren", sagte sie einmal mit gespielter Sorge. „Nur damit du nicht auffällst."

Ich fiel schon auf, bloß weil ich existierte.

An der Akademie der Wölfe, innerhalb des Rudels, hatte die Verachtung einen Geruch. Einen Klang. Eine Routine.

Die Flure waren viel zu lang, wenn man sie allein entlangging.

Die Räume wurden viel zu still, wenn man sie betrat.

Und die Bemerkungen kamen immer -- früher oder später.

„Sie ist immer noch nicht erwacht."

„Stell dir vor, sie wird Luna."

„Die müsste doppelt so schnell rennen."

Ich lächelte. Immer lächelte ich.

Denn ich hatte gelernt, dass Weinen in der Öffentlichkeit noch mehr schmerzt.

Es gab einen Namen, der in all dem widerhallte.

Einen Namen, der meine Geschichte seit der Kindheit durchzog.

Kael Draven.

Sohn des Alpha.

Zukünftiger Alpha.

Mein ältester Fehler.

Ich hatte mich in Kael verliebt, als ich noch glaubte, Freundlichkeit sei etwas Selbstverständliches. Als wir Kinder waren und er ein einziges Mal meine Hand nahm und mich bei einem Spiel zu sich zog. Das reichte, damit ich seinen Namen dort aufbewahrte, wo niemand sonst hinkam.

Mit der Zeit wuchs Kael heran.

Und ich lernte, dass manche Männer nur gut sind, wenn man sie beobachtet.

In Gegenwart der Älteren war er höflich, bestimmt, respektvoll. Die Art Anführer, die Vertrauen einflößt.

In Gegenwart seiner Freunde ... in meiner Gegenwart ... war er etwas anderes.

„Du wirst so nie bei einer Jagd mithalten, Luara."

„Deine Wölfin schläft bestimmt vor Scham."

„Ich weiß nicht mal, warum du es noch versuchst."

Er lachte dabei. Immer lachte er.

Ich weinte nie vor ihm.

Nie.

Nachts sprach ich mit dem Mond. Nicht weil ich glaubte, er würde antworten, sondern weil sein Schweigen weniger wehtat als die Stimmen hier. Ich fragte leise, ob meine Wölfin existierte. Ob sie mich hörte. Ob auch sie Angst hatte.

Manchmal dachte ich, vielleicht wartete sie darauf, dass ich zuerst überlebte.

An der Akademie war jeder Tag eine Prüfung, um die ich nicht gebeten hatte.

Übungen, die mich zurückließen.

Blicke, die mich maßen.

Gelächter, das mir folgte.

Lisa schritt durch die Flure, als gehöre ihr alles. Und vielleicht tat es das. Sie musste nie um Platz kämpfen. Die Welt machte ihr immer Platz.

Ich beobachtete. Merkte mir alles. Schluckte.

Ich kam nach Hause mit hängenden Schultern und einem müden Herzen. Meine Mutter bemerkte es immer. Mein Vater tat immer so, als sähe er es nicht. Sie beschützten mich, so gut sie konnten.

Aber Liebe bringt ein ganzes Rudel nicht zum Schweigen.

Manchmal betrachtete ich mich im Spiegel und versuchte zu sehen, was sie sahen. Versuchte, etwas zu finden jenseits des großen Körpers, jenseits der abwesenden Wölfin, jenseits des Stempels des Versagens.

Und trotz allem blieb ich hier.

Ich wachte weiter auf.

Ich ging weiter hin.

Ich existierte weiter.

Denn tief in mir wehrte sich noch etwas.

Etwas, das noch glaubte, dass der Mond sich nicht irrt.

Dass die Göttin nicht spielt.

Dass jede Rose blutet, bevor sie erblüht.

Und vielleicht -- nur vielleicht --

war dieser Schmerz erst der Anfang.

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