Prolog + Kapitel 1

Mein Name ist Luara Althea Silvermoon.

Ich bin achtzehn Jahre alt.

Und innerhalb meines eigenen Rudels lernte ich viel zu früh, was es bedeutet, nicht dazuzugehören.

Es ist nichts, was jemand laut ausspricht.

Es ist die Art, wie der Blick zu schnell abgleitet, wenn man mich kommen sieht.

Es ist die Stille, die schwer wiegt, wenn ich mich dazusetze.

Es ist das unterdrückte Lachen -- immer unterdrückt --, das losbricht, sobald sie glauben, dass niemand hinsieht.

Hier hat jeder eine Wölfin.

Nur ich nicht.

Meine Wölfin war nie erwacht.

Und das war nicht bloß eine Abwesenheit -- es war ein Brandmal. Ein Etikett. Ein Makel, eingebrannt in meine Haut.

Ich bin zu weiß.

Zu blond.

Zu groß.

Zu dick für eine angehende Wölfin.

Zu langsam für eine Jagd.

Zu falsch, um erwählt zu werden.

Ich lernte, meine Schritte zu zählen, meinen Platz abzumessen, leise zu atmen. Ich lernte, so zu existieren, als würde ich mich dafür entschuldigen, die Welt zu beanspruchen.

Wenn es einen Ort gibt, an dem das nicht wehtat, dann war es zu Hause.

Mein Vater, Eron Silvermoon, nannte mich „mein Mond", selbst wenn ich versuchte, mein Gesicht hinter meinem Haar zu verstecken. Er sagte es, als wäre ich etwas Seltenes, Kostbares, Unantastbares. Als hätte die Welt dort draußen keine Zähne.

Meine Mutter, Maelis, strich mir übers Gesicht, wenn sie glaubte, ich schliefe. Sie küsste meine Stirn, als könnte sie alles auslöschen, was ich den Tag über gehört hatte. Sie fragte nie zu viel. Sie blieb einfach.

Sie liebten mich.

Und diese Liebe war das Einzige, das mich nie aufforderte, mich zu ändern.

Doch außerhalb dieser Wände ...

Außerhalb war ich der Fehler, den alle sahen.

Ich habe eine Schwester.

Lisa Silvermoon.

Lisa wurde fertig geboren.

Sie musste nie lernen, sich zu verteidigen, weil sie nie angegriffen wurde. Sie musste nie den Kopf senken, weil die Welt sich immer vor ihr verbeugte. Feuerrotes Haar wie eine lebendige Flamme. Grüne Augen, die genau wussten, wohin sie zielen mussten. Ein schlanker, leichter, makelloser Körper.

Lisa erhob nie die Stimme. Das brauchte sie nicht.

Sie zerstörte mit Lächeln.

In der Kindheit drängte sie mich aus den Spielrunden. Als Teenager schubste sie mit Worten. Jetzt, zu erwachsen, um Unschuld vorzutäuschen, schaute sie einfach zu, während die anderen die Arbeit erledigten.

„Du solltest weitere Kleidung ausprobieren", sagte sie einmal mit gespielter Sorge. „Nur damit du nicht auffällst."

Ich fiel schon auf, bloß weil ich existierte.

An der Akademie der Wölfe, innerhalb des Rudels, hatte die Verachtung einen Geruch. Einen Klang. Eine Routine.

Die Flure waren viel zu lang, wenn man sie allein entlangging.

Die Räume wurden viel zu still, wenn man sie betrat.

Und die Bemerkungen kamen immer -- früher oder später.

„Sie ist immer noch nicht erwacht."

„Stell dir vor, sie wird Luna."

„Die müsste doppelt so schnell rennen."

Ich lächelte. Immer lächelte ich.

Denn ich hatte gelernt, dass Weinen in der Öffentlichkeit noch mehr schmerzt.

Es gab einen Namen, der in all dem widerhallte.

Einen Namen, der meine Geschichte seit der Kindheit durchzog.

Kael Draven.

Sohn des Alpha.

Zukünftiger Alpha.

Mein ältester Fehler.

Ich hatte mich in Kael verliebt, als ich noch glaubte, Freundlichkeit sei etwas Selbstverständliches. Als wir Kinder waren und er ein einziges Mal meine Hand nahm und mich bei einem Spiel zu sich zog. Das reichte, damit ich seinen Namen dort aufbewahrte, wo niemand sonst hinkam.

Mit der Zeit wuchs Kael heran.

Und ich lernte, dass manche Männer nur gut sind, wenn man sie beobachtet.

In Gegenwart der Älteren war er höflich, bestimmt, respektvoll. Die Art Anführer, die Vertrauen einflößt.

In Gegenwart seiner Freunde ... in meiner Gegenwart ... war er etwas anderes.

„Du wirst so nie bei einer Jagd mithalten, Luara."

„Deine Wölfin schläft bestimmt vor Scham."

„Ich weiß nicht mal, warum du es noch versuchst."

Er lachte dabei. Immer lachte er.

Ich weinte nie vor ihm.

Nie.

Nachts sprach ich mit dem Mond. Nicht weil ich glaubte, er würde antworten, sondern weil sein Schweigen weniger wehtat als die Stimmen hier. Ich fragte leise, ob meine Wölfin existierte. Ob sie mich hörte. Ob auch sie Angst hatte.

Manchmal dachte ich, vielleicht wartete sie darauf, dass ich zuerst überlebte.

An der Akademie war jeder Tag eine Prüfung, um die ich nicht gebeten hatte.

Übungen, die mich zurückließen.

Blicke, die mich maßen.

Gelächter, das mir folgte.

Lisa schritt durch die Flure, als gehöre ihr alles. Und vielleicht tat es das. Sie musste nie um Platz kämpfen. Die Welt machte ihr immer Platz.

Ich beobachtete. Merkte mir alles. Schluckte.

Ich kam nach Hause mit hängenden Schultern und einem müden Herzen. Meine Mutter bemerkte es immer. Mein Vater tat immer so, als sähe er es nicht. Sie beschützten mich, so gut sie konnten.

Aber Liebe bringt ein ganzes Rudel nicht zum Schweigen.

Manchmal betrachtete ich mich im Spiegel und versuchte zu sehen, was sie sahen. Versuchte, etwas zu finden jenseits des großen Körpers, jenseits der abwesenden Wölfin, jenseits des Stempels des Versagens.

Und trotz allem blieb ich hier.

Ich wachte weiter auf.

Ich ging weiter hin.

Ich existierte weiter.

Denn tief in mir wehrte sich noch etwas.

Etwas, das noch glaubte, dass der Mond sich nicht irrt.

Dass die Göttin nicht spielt.

Dass jede Rose blutet, bevor sie erblüht.

Und vielleicht -- nur vielleicht --

war dieser Schmerz erst der Anfang.

Wo ich lernte, mich klein zu machen

Ich wachte vor der Sonne auf.

Nicht weil ich den Morgen mochte, sondern weil ich früh herausgefunden hatte, dass die Welt weniger grausam ist, wenn sie noch still ist. Die Stille des Hauses war der einzige Moment, in dem ich mich auf nichts vorbereiten musste. Keine unsichtbaren Rüstungen anlegen musste. Nicht so tun musste, als würde es nicht wehtun.

Das Zimmer war noch dunkel, als ich mich im Bett aufsetzte. Der Boden war kalt unter meinen Füßen, und dieser kleine Schock erinnerte mich daran, dass ich wach war. Lebendig. Anwesend. Selbst wenn es schien, als bemerkte es niemand.

Der Spiegel beobachtete mich von der anderen Seite des Zimmers.

Ich vermied es ein paar Sekunden lang hinzusehen. Nicht weil ich mein Spiegelbild hasste -- ich hatte gelernt, damit zu leben --, sondern weil ich genau wusste, was ich finden würde. Den Körper, über den alle redeten. Die Kurven, die nie in das Muster des Rudels gepasst hatten. Die Abwesenheit, die mir niemand vergessen ließ.

Ich atmete tief ein, bevor ich hinsah.

Das war ich.

Das war ich schon immer.

Ich trug aus Gewohnheit weite Kleidung, nicht aus Scham. Sie ließ mich ein wenig verschwinden. Und verschwinden war manchmal eine Form des Überlebens.

Ich ging die Treppe hinunter und roch frischen Kaffee. Dieser Duft erreichte mich immer vor den Worten. Vor den Urteilen. Vor der Welt.

Meine Mutter war in der Küche.

Maelis wachte immer früh auf, auch wenn sie nicht musste. Sie sagte, sie möge es, den Tag langsam beginnen zu sehen. Als sie mich erblickte, lächelte sie auf diese Weise, die nichts verlangte. Als wäre meine Anwesenheit genug.

„Guten Morgen, mein Mond", sagte sie, als spräche sie ein Gebet.

Sie reichte mir eine heiße Tasse mit beiden Händen, als würde sie mir etwas Kostbares anbieten. Und vielleicht tat sie das. Vielleicht war es nur Kaffee. Vielleicht war es Fürsorge.

Mein Vater erschien kurz darauf, richtete sein Hemd und war noch halb verschlafen. Eron Silvermoon wirkte immer müde, aber wenn er mich sah, wurde die Müdigkeit ein wenig leichter.

„Gut geschlafen?", fragte er.

Ich log mühelos. „Ja."

Sie drängten mich nie. Verlangten nie Einzelheiten. Sie ließen mich einfach dort sein, am Tisch sitzen, atmen.

Es war der einzige Ort, an dem ich mich nicht erklären musste.

Das Geräusch von Schritten im Obergeschoss kündigte den Moment an, in dem sich die Luft veränderte.

Lisa kam die Treppe herunter, als beträte sie eine Bühne. Immer hergerichtet. Immer makellos. Das rote Haar offen, die Haltung selbstsicher, der Blick, der über mich hinwegglitt, als wäre ich Teil der Einrichtung.

„Ihr werdet euch verspäten", bemerkte sie und schenkte sich Saft ein. „Manche Leute haben wichtige Termine."

Sie sah mich nicht an. Das musste sie nicht.

„Guten Morgen, Lisa", sagte meine Mutter und versuchte, die Normalität zu wahren.

Sie antwortete mit einem abwesenden Nicken.

„Gehst du so?", musterte Lisa mich schließlich, die grünen Augen bewerteten meinen Körper, als wäre er ein Problem, das gelöst werden musste. „Wirst du nicht müde, so zu tun, als wäre es dir egal?"

Mein Vater räusperte sich. „Lisa."

Sie zuckte die Achseln. „Ich bin nur ehrlich."

Ich antwortete nicht. Ich hatte gelernt, dass jedes Wort zur Munition wurde. Ich schluckte den heißen Kaffee hinunter, zusammen mit allem, was ich hätte sagen wollen.

Zu Hause wurde ich geliebt.

Aber nicht jede Liebe kann alle Lücken füllen.

Wir gingen zusammen los. Der Weg zur Akademie war kurz, doch er erschien viel zu lang, wenn man wusste, was einen erwartete. Lisa ging voraus, umgeben von neugierigen Blicken. Ich blieb ein paar Schritte zurück. Immer zurück.

An der Akademie der Wölfe funktionierte alles wie ein gut geöltes Räderwerk. Jeder wusste genau, wo er hingehörte. Wer führte. Wer folgte. Wer beachtet wurde. Wer ignoriert wurde.

Ich kannte meinen Platz.

Die Flure füllten sich im Laufe des Tages. Gelächter. Gespräche. Wölfe und Wölfinnen in meinem Alter, voller Energie, mit starken Gerüchen, markanten Präsenzen.

Und dann kam ich vorbei.

Die Gespräche wurden leiser. Sie hörten nicht auf -- nie hörten sie auf --, sie änderten nur den Tonfall.

„Sie ist immer noch nicht erwacht, oder?"

„Die Arme."

„Wartet wohl auf ein Wunder."

Ich sah nicht hin. Antwortete nicht. Ich ging, als hörte ich nichts. Als fühlte ich nichts.

Im Trainingsraum stand ich immer ganz hinten. Nicht aus freiem Willen, sondern weil niemand den Platz mit mir teilen wollte. Bei den Übungen wurde ich als Letzte gewählt. Immer.

„Willst du etwa mithalten?", lachte jemand.

Ich versuchte es. Immer versuchte ich es.

Mein Körper schmerzte. Meine Muskeln brannten. Die Erschöpfung kam schnell. Aber ich machte weiter. Denn aufzugeben hätte ihnen recht gegeben.

Lisa kam in der Pause an mir vorbei, umringt von Leuten. Sie sagte nichts. Sie lächelte nur auf diese Weise, die alles sagte.

Und dann, wie immer, erschien Kael.

Er betrat den Raum, als würde sich alles automatisch seiner Präsenz anpassen. Das Lachen wurde lauter. Die Haltungen strafften sich. Die Aufmerksamkeit richtete sich auf ihn.

Als sich unsere Blicke kreuzten, zog er eine Augenbraue hoch.

„Immer noch hier?", kommentierte er. „Bewundernswert. Oder stur."

Seine Freunde lachten.

Ich antwortete nicht.

Ich hatte gelernt, dass Schweigen meine einzige Verteidigung war.

Der Tag schleppte sich dahin. Stunde um Stunde. Blick um Blick. Als die Sonne endlich zu sinken begann, fühlte sich mein Körper schwer an, doch mein Kopf war leer. Vielleicht war das besser so.

Ich ging mit langsamen Schritten nach Hause.

Meine Mutter erwartete mich mit dem fertigen Abendessen. Mein Vater fragte, wie der Tag gewesen war. Lisa erzählte von Erfolgen, Gelächter, Aufmerksamkeit.

Ich sagte: „War normal."

Und für mich stimmte das.

Denn Schmerz, wenn er zur Routine wird, nennt sich Normalität.

Ich ging früher nach oben in mein Zimmer. Legte mich hin und starrte an die Decke. Der Mond war noch nicht aufgegangen, aber ich wusste, er war da. Immer war er da.

Ich schloss die Augen.

Und fragte mich in der Stille, wie viel länger ich noch lernen musste, mich klein zu machen ...

bevor ich endlich lernte, Widerstand zu leisten.

Lisa

Mein Name ist Lisa Silvermoon.

Und bevor jemand versucht, mich als Schurkin darzustellen, lasst mich eines klarstellen: Ich habe nie gelogen, wer ich bin.

Die Leute hassen das. Sie hassen es, wenn du keine Güte vorheuchelst, wenn du dich nicht hinter Schuldgefühlen oder falscher Bescheidenheit versteckst. Sie bevorzugen Monster, die sich als Engel verkleiden. Ich brauchte das nie.

Ich wurde geboren und wusste genau, wo ich hingehörte.

Während Luara weinte, weil sie nicht gesehen wurde, lernte ich, beobachtet zu werden. Während sie sich in weiter Kleidung versteckte, lernte ich, meinen Körper als Sprache einzusetzen. Während sie stumm um Akzeptanz flehte, begriff ich, dass die Welt denjenigen respektiert, der nichts erbittet.

Es ist nicht meine Schuld, dass sie ... falsch geboren wurde.

Seit wir klein waren, unterschieden wir uns. Sehr. Sie war immer zu groß, zu langsam, zu empfindlich. Sie weinte wegen allem. Ich beobachtete. Immer beobachtete ich. Schwache Menschen verraten viel, wenn sie glauben, niemand schaut hin.

Luara wusste nie, wie man sich behauptet. Nie, wie man sich durchsetzt. Und in einem Rudel ist das ein Urteil.

Meine Eltern versuchten, die Dinge auszugleichen. Versuchten, Luara zu beschützen, als wäre die Welt gerecht. Aber die Welt ist es nicht. Und es ist nicht meine Aufgabe, so zu tun, als wäre sie es.

Ich hatte sie nie körperlich geschubst. Das war nie nötig. Es reichte, das Richtige zu sagen, im richtigen Moment, zur richtigen Person. Der Rest kam von allein.

In der Schule des Rudels, an der Akademie der Wölfe, war ich immer willkommen. Die Lehrer respektierten mich. Die Schüler folgten mir. Ich wusste zu lächeln. Wusste zuzuhören. Wusste, wann ich sprechen musste.

Luara hatte das nie gelernt.

Sie ging, als würde sie sich dafür entschuldigen, Platz einzunehmen. Senkte den Kopf. Zog die Schultern ein. Es ist unmöglich, jemanden zu respektieren, der so auftritt.

Und dann gibt es Kael.

Kael Draven war schon immer anders als die anderen Jungen. Schon als kleiner Junge trug er etwas in den Augen. Eine stille Gewissheit. Eine Last, die nicht erdrückte -- sondern formte. Er wurde geboren, um zu führen, und das wussten alle. Mich eingeschlossen.

Während Luara eine höfliche Kindergeste mit ewiger Liebe verwechselte, beobachtete ich Kael beim Heranwachsen. Beobachtete, wie die anderen auf ihn reagierten. Beobachtete, wie er auf Macht reagierte.

Ich verliebte mich auf die richtige Art in ihn.

Es war kein alberner Traum. Keine Fantasie. Es war Bewunderung. Verlangen. Entscheidung.

Kael hatte Luara nie so angesehen, wie sie es sich wünschte. Nie. Er duldete sie. Manchmal nicht einmal das. Und trotzdem beharrte sie darauf, ihn anzusehen, als wäre er etwas Unerreichbares, Heiliges.

Das hatte mich schon immer gereizt.

Denn ich wusste, dass er meiner sein konnte.

An der Akademie wurden die Dinge deutlicher. Kael wurde härter. Fordernder. Ungeduldiger gegenüber Schwäche. Und mir gefiel das. Mir gefiel es, weil es bedeutete, dass er zu dem wurde, der er sein sollte.

Luara dagegen blieb auf der Stelle stehen.

Sie hatte die Wölfin nicht erweckt. Sich nicht entwickelt. Sich nicht verändert.

Und ich hatte es satt, so zu tun, als störte mich das nicht.

An jenem Morgen, als ich zum Frühstück herunterkam und sie am Tisch sitzen sah, wie sie mit ihrer erloschenen Präsenz Platz einnahm, verspürte ich den Drang, etwas zu sagen. Nicht aus grundloser Bosheit. Aus Ehrlichkeit.

„Du bestehst immer noch darauf, zur Akademie zu gehen, als würde sich irgendetwas ändern", sagte ich.

Meine Mutter warf mir diesen müden Blick zu, als wäre ich diejenige, die falsch lag, weil sie das Offensichtliche aussprach.

Aber ich nehme keine wahren Worte zurück.

Auf dem Weg zur Akademie ging ich ein paar Schritte voraus. Das tat ich immer. Nicht zufällig. Aus Wahl. Ich teilte keine Hauptrolle.

Als ich langsamer wurde, wusste ich genau, was ich sagen wollte.

„Ich bin in Kael verliebt."

Ich hob nicht die Stimme. Machte kein Drama. Ich sagte es einfach.

Ich sah ihr Gesicht sich verändern. Ein fast unmerkliches Zusammenziehen. Ein lastiges Schweigen. Das befriedigte mich mehr, als ich zugeben wollte.

Sie musste es wissen.

Musste verstehen, dass sie nicht nur von der Welt zurückgewiesen wurde -- sie war ersetzbar.

Kael verdient jemanden auf Augenhöhe. Jemand Starkes. Jemand Bewundernswertes. Jemanden, der mehr als nur Mitleid weckt.

Und nein, ich empfinde keine Schuld.

An der Akademie ging ich durch die Flure und wurde begrüßt. Gelächter. Blicke. Kommentare. Luara kam hinterher, wie immer, und tat so, als hörte sie nicht, was alle sagten.

Manchmal fragte ich mich, warum sie darauf beharrte.

Vielleicht weil sie nichts anderes konnte als überleben.

Ich dagegen wollte leben.

Ich wollte gesehen werden. Ich wollte erwählt werden. Ich wollte an der Seite von jemandem stehen, der Macht trug, ohne sich zu entschuldigen.

Kael und ich ... wir hatten eine Anziehung. Das hatten wir immer. Wir unterhielten uns. Lachten. Er sah mich auf eine Weise an, wie er sie nie ansah. Und das war keine Einbildung. Es war Verhaltenslektüre. Es war Realität.

Luara lebte von Hoffnung.

Ich lebte von Strategie.

Und am Ende siegen Strategien.

Ich bin nicht grausam aus Vergnügen. Ich bin ehrlich von Natur aus. Wenn das wehtut, war das Problem nie meines. Die Welt belohnt nicht den, der sich versteckt und darauf wartet, dass jemand Mitleid hat.

Sie belohnt den, der sich behauptet.

Und ich wusste immer genau, wo ich stehen musste.