…Il existe des rencontres qui ressemblent à des accidents…

…Jusqu'au moment où elles détruisent tout ce qui existait avant elles…

…****************…

Synopsis étendu :

Ellowen a toujours été la honte de la lignée lunaire.

Faible. Rousse. Étrange.

Tandis que ses cousines étaient admirées pour leur magie élégante et puissante, Ellowen portait l'hiver en elle — un don rare, glacial, redouté jusque par sa propre famille.

Mais tout change lorsque sa grand-mère annonce l'ultime condition pour désigner la prochaine Suprema de la famille : toutes les héritières doivent tomber enceintes avant le quatre-vingt-dixième anniversaire de la matriarche.

La gagnante héritera d'une fortune colossale… et d'un pouvoir capable de faire plier toutes les sorcières du clan devant elle.

Humiliée par ses cousines et désespérée de conquérir enfin le respect, Ellowen décide de faire l'impensable : payer un homme pour la mettre enceinte.

Sauf que le plan tourne terriblement mal.

Dans la mauvaise chambre, elle découvre une créature qui n'aurait jamais dû croiser son destin.

Un Alpha Lycan.

Gigantesque. Roux. Vierge. En plein rut.

Ce qui devait durer une seule nuit se transforme en cinq jours d'obsession, de morsures et de promesses grondées contre sa peau.

Puis elle s'enfuit.

Six ans plus tard, Ellowen est la nouvelle Suprema.

Ses triplés cachent un secret mortel.

Et l'Alpha qu'elle a abandonné est enfin venu réclamer ce qui lui appartient.

Ma mère disait toujours que le roux était la couleur la plus honnête du monde.

Qu'il ne prétendait pas être de l'or quand il était du feu.

J'ai grandi en essayant d'y croire.

Ce ne fut pas facile.

Je m'appelle Ellowen Volkov, et je suis née rousse dans une famille où les cheveux roux étaient synonymes de problème. Dans la lignée des Sorcières Lunaires, l'apparence avait toujours eu du poids. Les sorcières aux cheveux sombres étaient élégantes, puissantes, respectées. Les blondes étaient perçues comme bénies, pleines de grâce lunaire. Et les rousses ? Les rousses portaient une superstition ancienne que personne n'osait formuler à voix haute, mais que tout le monde pratiquait en silence.

Instable. Imprévisible. Dangereuse.

Ma mère, Enora, est blonde. Blonde comme le blé, avec des yeux couleur miel et cette beauté douce qui fait regarder les gens à deux reprises. Elle est tout ce que la famille approuve. Délicate, bien élevée, une magie harmonieuse et lumineuse qui n'effraie jamais personne.

Mon père était russe.

Roux comme la braise, grand, avec cette façon d'occuper une pièce entière par sa seule présence, racontait-elle. Elle l'avait rencontré lors d'un voyage à Saint-Pétersbourg quand elle avait vingt-deux ans, était tombée amoureuse en trois jours et avait oublié le monde pendant trois mois. Elle était rentrée enceinte et seule. Il n'était pas venu avec elle.

Je n'ai jamais vraiment su ce qui s'était passé. Ma mère changeait de sujet chaque fois que je posais la question, et au bout d'un moment j'ai cessé de demander. Certaines questions, on apprend à les avaler avant de les poser.

Ce que je sais, c'est que j'ai tout hérité de lui.

Les cheveux. La petite taille qui fait encore plus honte dans une famille de femmes grandes. Les taches de rousseur sur le nez qui apparaissent en été et disparaissent en hiver. Et la magie.

Ah, la magie.

Dans notre lignée, chaque sorcière développe son don après ses seize ans. Ma grand-mère, Dagnar, contrôle la magie lunaire dans sa forme la plus pure — lumière, temps, mémoire. Mes cousines ont été gratifiées de dons admirables. Beatrice projette des illusions si parfaites qu'on remet en question sa propre santé mentale. Latoya manipule les émotions d'un simple toucher. Janiely entre dans les rêves et plante de faux souvenirs comme des graines.

Des dons élégants.

Des dons qui font sourire ma grand-mère.

Des dons que les gens applaudissent.

Moi, j'ai développé l'hiver.

La première fois, c'était à seize ans, lors d'un dîner de famille. Beatrice avait dit devant tout le monde que j'avais l'air d'une domestique essayant de porter des vêtements de sorcière. Tout le monde avait ri.

Je n'avais rien dit — je ne disais jamais rien —, mais je sentis quelque chose descendre le long de ma colonne vertébrale comme de l'eau glacée, et soudain toutes les fleurs du centre de table se fanèrent en même temps. L'air se refroidit au point que les gens attrapèrent leurs manteaux. Ma grand-mère me fixa un peu trop longtemps.

Ce n'était pas de la fierté que je lisais sur son visage.

C'était de la prudence.

« Magie d'hiver, dit-elle ensuite, quand nous fûmes seules. Elle n'était pas apparue dans cette famille depuis deux cents ans. »

Cela aurait dû me faire sentir spéciale.

Ce ne fut pas le cas.

Parce que la magie d'hiver était considérée comme dangereuse. Liée aux émotions de façon trop directe, sans filtre, sans contrôle raffiné. Quand j'étais triste, la température chutait.

Quand j'avais peur, les fenêtres gelaient. Un jour, à l'anniversaire de Latoya, elle m'avait poussée devant tout le monde comme si c'était une plaisanterie, et il avait neigé à l'intérieur du manoir pendant quatre minutes.

Ma grand-mère avait effacé la mémoire du personnel ce jour-là.

Mes cousines y trouvèrent une raison de plus pour rire.

« Attention à Ellowen, disait Janiely. Si elle devient triste, on va avoir besoin de manteaux en juillet. »

J'appris à ne rien ressentir devant elles.

J'appris à sourire quand je voulais pleurer, à quitter la pièce quand la colère commençait à descendre le long de ma colonne, à respirer lentement jusqu'à ce que le froid recule. Je devins douée pour cela. Si douée que parfois je me convainquais moi-même que j'allais bien.

Je partis à la faculté de sciences magiques hors du manoir à dix-huit ans. Quatre années de répit. J'étudiai la botanique enchantée, l'histoire des lignées, les potions avancées. J'obtins d'excellentes notes non parce que j'étais la plus talentueuse, mais parce que je travaillais le double des autres pour compenser ce que je croyais me manquer.

Je revins à vingt-deux ans.

Rien n'avait changé.

Beatrice continuait à me regarder comme si j'étais une tache sur le tapis du salon. Latoya avait perfectionné l'habitude de me toucher l'épaule pour m'injecter une pointe de honte que je ressentais pendant des heures. Janiely faisait simplement comme si je n'existais pas, ce qui parfois était presque pire que les deux autres réunies.

Ma mère essayait. Elle me prenait dans ses bras, me disait que j'étais belle, que ma magie était rare et puissante. Mais elle n'avait jamais affronté les autres pour moi. N'avait jamais élevé la voix. N'avait jamais dit à ma grand-mère ce qui se passait quand personne ne regardait.

Je comprenais. Ma mère était trop gentille pour cette famille. Trop de gentillesse dans cet endroit était presque un handicap.

Alors le jour de mes vingt-trois ans, ma grand-mère nous réunit dans le grand salon.

Moi, Beatrice, Latoya, Janiely.

Notre grand-mère trônait dans le fauteuil de velours sombre que personne d'autre n'osait occuper, les mains croisées sur les genoux et les yeux balayant chacune d'entre nous avec lenteur.

« Mon temps touche à sa fin, dit-elle, sans le moindre drame. Comme on parle de la météo. »

Le silence qui suivit était pesant.

« La Suprema n'est pas choisie par amour ni par favoritisme. Elle est choisie par la magie ancestrale. Et la magie ancestrale reconnaît une chose par-dessus tout. »

Elle marqua une courte pause.

« La vie. »

Je ne compris pas immédiatement.

Beatrice comprit avant moi. Je vis le moment exact où elle saisit, parce que ses épaules se relâchèrent d'une façon bien précise — celle de quelqu'un qui vient de réaliser qu'il va gagner.

« Vous avez trois mois pour tomber enceinte avant mon quatre-vingt-dixième anniversaire. La première à engendrer la vie hérite de tout. Ma magie, le pouvoir de toutes les sorcières de cette lignée, la fortune, les propriétés, l'autorité absolue. »

Elle nous regarda une dernière fois.

« Celle qui héritera sera obéie par toutes. Sans exception. »

Beatrice se tourna vers moi et sourit.

C'était le sourire qu'elle réservait aux moments où elle savait que j'allais perdre.

Je quittai le salon le cœur au bord des lèvres et l'air autour de moi assez froid pour que je voie ma propre respiration.

Trois mois.

Sans personne.

Je n'avais jamais eu de petit ami. N'avais jamais été désirée. N'avais jamais eu un homme qui me regarde comme si je valais quelque chose.

J'entrai dans ma chambre, fermai la porte et restai assise au bord du lit pendant un long moment.

Puis j'ouvris l'ordinateur.

Parce que si le destin ne m'avait pas donné ce que les autres avaient, j'allais l'acheter.

Et cette fois, personne ne m'en empêcherait.

Mon père disait qu'attendre la bonne compagne n'était pas un sacrifice.

C'était du respect.

Je grandis en y croyant avec une conviction qui frôlait le religieux. Et j'en payai un prix que je ne compris pleinement que lorsqu'il fut trop tard pour revenir en arrière.

Je m'appelle Dagon Drakhar. Je suis l'Alpha de la meute Cœur de Feu, la lignée Lycan pur-sang la plus ancienne encore vivante sur le continent. Notre territoire se trouve dans les montagnes du nord, loin des villes, loin des humains, loin de tout ce qui n'appartient pas à notre monde.

J'ai quarante ans, deux mètres cinq, des cheveux roux que ma grand-mère disait être l'héritage des Lycans les plus anciens, et des yeux gris clair qui deviennent presque blancs quand le Lycan en moi affleure à la surface.

Et jusqu'à récemment, j'étais vierge.

Non par manque d'occasions. N'importe quel Alpha de ma position recevait des offres depuis ses vingt ans. Des femelles d'autres meutes, des humaines qui ignoraient ce que j'étais mais sentaient quelque chose de différent, des Lycanes cherchant une alliance politique déguisée en désir. Je les refusai toutes. Pas avec cruauté, mais avec une clarté qui parfois effrayait plus que la cruauté ne l'aurait fait.

Ce n'est pas toi.

Aussi simple que cela.

Mon père, Aldric Drakhar, fut l'Alpha le plus redouté que cette meute ait jamais connu. Immense, roux comme moi, avec une présence qui poussait les loups des autres meutes à changer de trottoir. Mais avec ma mère, Séraphine, c'était un tout autre homme.

Séraphine était humaine. Petite, brune, avec un rire facile et des mains qui sentaient les herbes du jardin qu'elle cultivait derrière la maison. Elle n'avait pas de magie, pas de griffes, rien de ce que notre espèce valorisait normalement chez une partenaire. Et mon père l'aimait avec une intensité que je ne pouvais décrire que comme absolue.

Il n'avait jamais touché une autre femme.

N'avait jamais voulu.

N'avait jamais eu besoin.

J'avais une douzaine d'années quand je lui demandai pourquoi il rejetait toutes les femelles qui se présentaient aux réunions de meutes. Il me regarda un instant comme s'il décidait comment expliquer quelque chose à un enfant qui n'avait pas encore le vocabulaire pour comprendre.

« Quand tu trouveras ta compagne, dit-il, tu comprendras qu'attendre n'est pas un sacrifice. C'est le seul chemin qui ait du sens. »

Je gardai cela en moi.

Ma Bêta, Lizandra, est la personne la plus loyale que je connaisse et aussi la plus pragmatique. Elle tenta de me convaincre quelques fois que j'étais irrationnel, que la meute avait besoin d'un héritier, qu'attendre une compagne prédestinée était beau en théorie mais irresponsable en pratique.

« Tu n'as pas besoin de tomber amoureux, Dagon, dit-elle un jour, avec cette expression de quelqu'un qui se croit très raisonnable. Juste de continuité. »

« La meute a sa continuité, répondis-je. Elle t'a, toi, elle a les guerriers, les familles. Elle n'a pas besoin de mon enfant avec une femme qui n'est pas ma compagne. »

Elle abandonna après la troisième tentative.

J'appris à ignorer les commentaires des autres Alphas lors des réunions. Le géant qui ne touche personne. Je les laissai parler. Je savais ce que j'attendais.

Le problème, c'est que le destin n'avait pas prévenu que l'attente réclamait un prix différent.

Ma mère mourut quand j'avais vingt-deux ans.

Une sorcière la tua.

Aujourd'hui encore, j'ignore son nom. J'ignore si c'était commandité par un ennemi ou personnel, quelque chose que je n'ai jamais élucidé. Je sais que ma mère se rendit au marché de la ville la plus proche un mardi matin ordinaire et ne revint pas.

Nous la trouvâmes au bord de la route.

Le sort était d'origine lunaire. Il laissait des marques caractéristiques — une brûlure interne qui consumait de l'intérieur sans laisser de trace externe. Elle semblait dormir.

Mon père arriva avant moi.

Je n'oublierai jamais le son qu'il émit en la voyant.

Ce n'était pas un sanglot. C'était quelque chose qui venait d'un endroit antérieur aux larmes, un endroit sans nom humain que j'espère ne plus jamais entendre de ma vie.

Aldric Drakhar survécut à la mort de sa compagne pendant onze mois. Il continua d'exercer ses fonctions d'Alpha parce que c'était ce qu'il était, parce que la meute avait besoin de lui et qu'il le savait. Mais il s'éteignit lentement. Comme une bougie dans un vent constant que personne ne parvenait à abriter.

Le matin où il ne se réveilla pas, mon grand-père, Torvan, fut le premier à entrer dans la chambre. Il m'appela doucement. Nous restâmes là tous les deux en silence pendant un temps que je ne sais pas mesurer.

« Il n'a pas supporté sans elle, dit finalement mon grand-père. »

J'avais vingt-trois ans quand je devins Alpha.

Je grandis vite. J'y fus contraint. La meute avait besoin de quelqu'un qui ne soit pas brisé de l'intérieur, et j'étais complètement brisé, mais j'appris à ne pas le montrer. Mon grand-père resta à mes côtés en tout.

C'est le seul homme au monde qui me connaisse véritablement, qui sache quand j'atteins ma limite avant que je m'en rende compte moi-même.

Mon grand-père a soixante-douze ans, se tient encore droit comme un chêne, et c'est la seule personne capable de me regarder dans les yeux pour me dire que j'ai tort sans que j'aie envie de répliquer.

Je construisis la meute pendant des années. J'étendis le territoire, renforçai les alliances, éliminai les menaces. Je fis ce qui devait être fait.

Et je continuai d'attendre.

Avec une différence que mon père n'avait pas eue.

Après la mort de ma mère, la haine des sorcières grandit en moi comme une racine qui s'enfonce trop profond pour être arrachée. Je ne tentai pas de l'éliminer. Je l'arrosai sans le vouloir chaque fois que je me souvenais de la brûlure interne, des marques lunaires sur son corps, du matin où mon père ne s'était pas réveillé parce qu'il n'avait pas supporté ce qu'une sorcière avait fait.

Je jurai de ne jamais m'approcher d'une sorcière volontairement.

C'était une ligne claire. L'une des rares certitudes que j'avais en dehors de l'attente.

Jusqu'à cette semaine-là.

Le rut d'un Alpha Lycan pur survient une seule fois dans une vie. Ce n'est pas comme celui des loups ordinaires, qui peut être géré, contrôlé, ignoré avec suffisamment de discipline. Pour un Lycan de lignée ancienne, c'est le corps qui reconnaît que la compagne existe quelque part dans le monde.

C'est un effondrement total.

Une fièvre qui ne tombe pas. Une douleur articulaire qui se mue en instinct pur. Le besoin de trouver la compagne qui devient presque animal à chaque heure passée sans elle.

Mon grand-père m'avait amené à l'hôtel parce que c'était le seul endroit dont les murs étaient assez épais pour que je ne mette la main sur personne par accident. Lizandra attendait dehors, surveillant la situation. Mon grand-père était la seule personne qui entrait dans la chambre, vérifiait que j'étais encore conscient, laissait de l'eau et repartait vite.

« Encore un jour, dit-il une des fois, me regardant avec ce mélange d'inquiétude et de résignation que lui seul pouvait avoir. Tiens encore un jour. »

Je parvenais à peine à répondre.

J'étais au sol parce que le lit avait cédé des heures plus tôt. La chambre empestait le Lycan en crise. Les griffes ne se rétractaient plus, les yeux ne cessaient de luire, et chaque minute était une bataille contre l'instinct qui hurlait de sortir et de chercher.

Chercher quoi ? Je l'ignorais.

Je savais seulement qu'elle existait quelque part.

Et alors la porte s'ouvrit.

L'odeur entra avant elle.

Neige fraîche. Miel cristallisé. Quelque chose de doux et de froid qui emplit mes poumons d'un coup et fit le Lycan en moi s'arrêter net avant d'exploser dans une seule direction.

Je me levai du sol sans le décider.

Le corps bougea avant toute pensée.

Et quand elle apparut sur le seuil de la porte — petite, rousse, avec des yeux bleus écarquillés sur moi comme si elle avait atterri au mauvais endroit de l'univers entier…

Tout ce que j'avais bâti pendant dix-huit ans disparut en moins d'une seconde.

L'instinct me traversa la poitrine comme la foudre.

« Compagne. »

Et alors je vis ce qu'elle portait.

Et ce qui suivit ne fut la décision d'aucun de nous deux.