Les lumières de la ville se reflétaient sur les vitres des tours, créant un éclat magnifique — ironie cruelle pour une jeune fille dont la vie venait d'être mise aux enchères.

Tasya se tenait devant la porte d'une suite de luxe au trentième étage d'un hôtel. La robe fine qu'elle portait ressemblait à une moquerie. Transparente au point de révéler les courbes de son corps tremblant.

Derrière elle, son oncle lui serrait le bras avec force.

« Mon oncle, je vous en supplie... » La voix de Tasya tremblait. « Ne faites pas ça. Je travaillerai n'importe où. Je peux aider l'entreprise— »

« Tais-toi ! » aboya l'oncle.

Sa tante croisa les bras, le visage dénué de toute culpabilité.

« L'entreprise est au bord de la faillite à cause de tes parents. Maintenant, c'est toi qui paies. » Milan cracha ces mots.

Merline, leur fille, sourit d'un air mauvais.

« De toute façon, t'es juste une enfant recueillie. Tu devrais être reconnaissante de valoir cinq millions. »

À l'intérieur de la chambre, un vieil homme était assis dans un fauteuil moelleux près d'une table en verre. Ses cheveux avaient blanchi. Son sourire était répugnant. Le contrat reposait déjà, soigneusement disposé sur la table.

« Faites-la entrer », dit-il d'un ton désinvolte.

Tasya se débattit. « Je vous en supplie ! Non ! »

Mais une aiguille perça son bras. Un liquide froid se répandit dans son corps. La vue de Tasya commença à se brouiller tandis que la porte s'ouvrait et que son corps était projeté à l'intérieur.

La porte se referma, verrouillée de l'extérieur. Des pas s'éloignèrent sans hésitation.

« Mon oncle ! Ma tante ! Ouvrez, je vous en prie ! » Tasya martela la porte, les mains affaiblies par la drogue.

Pas de réponse. Elle se retourna lentement. Le vieil homme s'était levé, ses yeux parcourant avidement le corps visible sous la robe transparente qui ressemblait désormais à un châtiment.

« J'ai payé cinq millions d'euros pour toi », dit-il, la voix lourde et rauque. « Et ce contrat de partenariat va sauver l'entreprise de ton oncle. Tu devrais t'en sentir honorée. »

Tasya recula.

« N'approchez pas... »

L'homme rit doucement et avança.

Tasya courut à travers la pièce. Son cœur battait à tout rompre. Le sédatif faisait chanceler son corps, mais la terreur lui donnait de la force. Le vieil homme tenta de l'attraper. Sa main faillit toucher l'épaule de Tasya quand—

CRAC !

Par réflexe, Tasya saisit un vase en cristal sur la table et le balança de toutes ses forces. Le vase frappa la tête du vieil homme.

Le fracas résonna. Le corps de l'homme s'effondra. Du sang coula de sa tempe. Tasya resta figée, les mains tremblantes.

« Je n'ai pas... » Son souffle était haletant. Mais elle n'avait pas le temps pour les regrets. Les mains tremblantes, elle fouilla le sac de l'homme. Une carte d'accès de l'hôtel et une carte noire sans nom tombèrent au sol.

Tasya les ramassa, ouvrit la porte et s'enfuit. Mais au bout du couloir, son oncle et sa tante se tenaient encore là, comme pour s'assurer que la transaction était conclue.

Tasya se figea. Impossible de passer par là. Dans sa panique, elle aperçut une porte de chambre entrouverte. Un homme en costume noir venait d'en sortir et marchait d'un pas rapide vers l'ascenseur.

La chambre doit être vide, pensa Tasya. Sans réfléchir davantage, elle s'y glissa et referma la porte doucement.

La lumière de la chambre était tamisée. Elle s'adossa à la porte, essayant de calmer sa respiration. Mais une forte odeur d'alcool flottait dans l'air. Lentement, Tasya tourna la tête vers le lit et sentit son sang se glacer. Un homme y gisait, inconscient.

De l'autre côté de la porte, le garde du corps qui venait de sortir s'était simplement assuré que le couloir était sécurisé. Personne ne savait qu'une jeune fille paniquée venait d'entrer dans la chambre de son maître.

Sur l'immense lit, l'homme qu'elle avait cru inconscient commença à bouger. Sa grande main veinée tira sur sa cravate d'un geste brusque, comme si l'objet l'étranglait. Une chaleur étouffante envahit la pièce — non pas à cause de la température, mais parce que quelque chose ne tournait pas rond.

Tasya se retourna lentement, et le monde sembla s'arrêter. L'homme s'était redressé à moitié. Son corps était puissant et massif. Sa chemise blanche ouverte sur la poitrine révélait un torse ferme et ciselé. Ses bras étaient couverts de tatouages sombres qui s'étendaient jusqu'aux poignets.

Mais pour Tasya, tout restait flou. Sa vision se dédoublait sous l'effet du sédatif qui coulait encore dans son sang — la drogue que Merline lui avait injectée quelques minutes plus tôt.

Sa tête pesait une tonne et le monde tournait. Elle se pressa les tempes.

« Il faut que... je parte... » murmura-t-elle.

De son côté, l'homme avait repéré une présence étrangère dans sa chambre. Son regard était sauvage, mais il luttait pour rester conscient. Les muscles de sa mâchoire se contractèrent.

Quelqu'un l'avait drogué après une réunion importante ce soir-là — une réunion qui l'avait contraint à apparaître en public pour la deuxième fois seulement en trente-deux ans d'existence.

Il se montrait rarement. Il donnait rarement un visage à son nom. Et ce soir, il était lui aussi une victime.

« Qui êtes... vous... » Sa voix était basse et rauque, retenue par une conscience à moitié éteinte.

Tasya sursauta.

« Par-pardon... je me suis trompée de chambre », répondit-elle précipitamment. « Je vais m'en aller. »

Elle se retourna, prête à ouvrir la porte. Mais avant que sa main n'atteigne la poignée, une poigne de fer se referma sur son poignet.

Le corps de Tasya se raidit. L'homme avait bougé vite malgré sa conscience vacillante. Il tira Tasya vers lui et, d'un seul mouvement, la plaqua sur le lit.

Tasya fut saisie de stupeur, le souffle coupé.

« Lâchez-moi ! » cria-t-elle faiblement, tentant de se dégager.

Mais leurs forces étaient aussi instables l'une que l'autre. La drogue dans le corps de Tasya ralentissait ses gestes, tandis que celle dans le corps de l'homme anéantissait sa raison.

Le regard de l'homme parcourut le visage de Tasya, flou dans sa vision.

« Qui vous a envoyée... » murmura-t-il, la voix éraillée.

Tasya secoua la tête vivement.

« Personne... je voulais juste— »

Ses mots furent coupés net quand sa tête devint plus lourde encore. Sa vue se brouillait de plus en plus. Elle ne savait plus distinguer la réalité du mirage.

L'homme ferma les yeux un instant, essayant de combattre l'effet du poison dans son sang. Mais son corps brûlait, ses pensées s'embrouillaient, ses instincts lui échappaient.

Leurs regards se croisèrent. Ni l'un ni l'autre n'était pleinement conscient. Tous deux piégés par le poison qui circulait dans leurs veines.

Tasya tenta de se relever.

« Il faut que je parte... » souffla-t-elle, la voix brisée.

Mais la poigne de l'homme était trop puissante. Sa force dépassait de loin celle du corps de Tasya, affaibli par le sédatif. Chaque mouvement de Tasya était lent, pesant, comme si son corps ne lui appartenait plus.

L'homme leva la main et toucha le visage de Tasya.

Ce contact fit tressaillir Tasya.

« Non... » gémit-elle.

La vision de Tasya se brouilla. Le visage de l'homme au-dessus d'elle n'était qu'une ombre vague — une mâchoire ferme, un souffle lourd, une peau chaude qui semblait la brûler. Elle ne pouvait pas voir clairement qui il était.

L'homme se pencha, son souffle effleurant la peau de Tasya. Il y avait quelque chose d'anormal dans ses gestes. Une pulsion sauvage qui n'était pas née d'une conscience intacte.

Tasya se débattit, les larmes commençant à couler.

« Lâchez-moi... je vous en prie... »

Mais chacun de ses pleurs semblait incapable de percer la conscience de l'homme. Le poison qui régnait dans son esprit brouillait la frontière entre le bien et le mal. Des instincts déformés le poussaient à agir autrement que lui-même.

L'homme n'était pas lucide. Il n'était plus lui-même. Mais pour Tasya, cette excuse ne diminuait en rien sa terreur.

La douleur se propagea. Son corps se tendit. Elle pleura, supplia, tenta de le repousser, mais ses forces s'épuisèrent peu à peu.

Les sanglots de Tasya s'étouffèrent entre les murs épais de la chambre d'hôtel de luxe. Dehors, Berlin restait glacée, indifférente à ces deux êtres que leurs proches avaient tous deux trahis.

« Arrêtez, s'il vous plaît... ça fait mal, vous me faites mal », implora Tasya, mais l'homme n'entendit rien.

Et lui, dans sa conscience fracturée, semblait prisonnier d'une obscurité qui lui murmurait pouvoir et conquête — comme s'il voyait un ennemi à soumettre, et non une jeune fille sans défense.

Maman... Papa, Tata a échoué... murmura Tasya dans son cœur. Supplier et se débattre ne servait plus à rien. L'homme lui avait arraché quelque chose de précieux. Quelque chose qu'elle avait protégé de toutes ses forces.

À l'aube, Tasya se réveilla avec une douleur lancinante qui transperçait tout son corps. Il lui fallut quelques secondes avant que sa conscience ne revienne pleinement. Le ciel derrière les rideaux était encore sombre. La lumière de la chambre, tamisée, projetait des ombres longues sur les murs.

Elle tourna la tête vers le côté. Vide. Personne.

Les draps froissés étaient la seule preuve que la nuit passée n'avait pas été un cauchemar. Mais l'homme avait disparu.

Le cœur de Tasya s'accéléra.

Est-ce qu'il est parti ?

La question n'eut pas le temps de trouver sa réponse : le bruit d'une eau qui coulait se fit entendre depuis la salle de bains.

Tasya se figea. L'homme est encore là.

Sa conscience revint d'un coup. Elle se redressa en hâte, mais la douleur la fit presque retomber sur le matelas. Ses genoux tremblaient, son corps ne lui appartenait plus.

Elle retint son souffle, serra les dents contre la douleur, et se força à se lever.

« Il faut que je parte... » murmura-t-elle.

Ses yeux cherchèrent ses vêtements. La robe fine qu'elle portait la veille gisait par terre, déchirée par endroits. Impossible de la porter en sortant de l'hôtel sans attirer l'attention.

Faute de mieux, Tasya attrapa la chemise de l'homme, posée sur le dossier d'une chaise. Elle l'enfila de ses mains tremblantes. La chemise blanche, bien trop grande, lui tombait à mi-cuisse. C'était au moins suffisant pour quitter cette chambre.

Le bruit de l'eau continuait. Elle n'avait pas beaucoup de temps. Tasya se dirigea vers la porte, mais son pas s'arrêta net. Elle venait de prendre conscience d'une réalité plus cruelle encore que la douleur de son corps.

Elle n'avait pas d'argent. Pas un centime. Impossible d'aller loin sans argent — même pour un taxi, ce ne serait pas suffisant. Le souffle court, Tasya balaya la chambre du regard. Sur la petite table près du canapé, un portefeuille noir était posé.

Elle s'y rendit d'un pas rapide, hésita un instant avant de l'ouvrir. À l'intérieur, des cartes sans nom et quelques billets en euros.

Elle compta rapidement : deux billets seulement. Tasya laissa échapper un soupir, mi-agacée, mi-paniquée.

Dormir dans une chambre d'hôtel aussi luxueuse et n'avoir que deux billets sur soi... songea-t-elle.

Agacée, mais elle prit quand même l'argent pour ses frais de route. Elle n'osa toucher à aucune des cartes. Elle ne voulait pas laisser plus de traces que ce qui s'était déjà produit.

Le bruit de l'eau dans la salle de bains faiblit soudain. Sans se retourner, Tasya ouvrit la porte avec précaution. Le couloir de l'hôtel était encore silencieux dans le froid de l'aube berlinoise. Le pas entravé par la douleur, la poitrine envahie d'un mélange de peur et de détermination, Tasya s'en alla.

Elle ne dit rien. Elle ne laissa aucun message. Elle emportait seulement deux billets, une blessure invisible et la décision de disparaître aussi loin que possible de cette nuit.

✻ ✻ ✻

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent au rez-de-chaussée.

Lorsque Tasya pénétra dans le hall de l'hôtel, un air chaud l'accueillit — en contraste total avec le froid qui régnait dans sa poitrine.

Plusieurs paires d'yeux se tournèrent vers elle.

Son apparence n'avait rien d'ordinaire. Une chemise blanche trop grande, une démarche légèrement titubante — de quoi attirer les regards. Les cheveux en désordre, le teint livide.

Mais Tasya s'en moquait. Elle n'avait plus la force d'avoir honte. Elle voulait juste partir. D'un pas rapide, elle balaya les lieux du regard — le comptoir de la réception, les fauteuils du salon, la grande porte tournante donnant sur la rue.

Elle se dirigea vers la sortie sans s'arrêter.

L'air de l'aube berlinoise toucha sa peau dès qu'elle franchit le seuil. Froid, coupant, mais étrangement plus apaisant que la chambre d'hôtel. Quelques taxis stationnaient devant l'entrée. Sans hésiter, Tasya ouvrit la portière de l'un d'eux et s'installa sur la banquette arrière.

« Wohin ? » demanda le chauffeur d'un ton bref.

Tasya donna l'adresse de la maison de son oncle. Sa voix était basse, mais ferme.

La voiture démarra. Les rues étaient encore plongées dans l'obscurité, les réverbères tamisés, la plupart des commerces fermés. Berlin à trois heures passées — la ville n'était pas encore vraiment éveillée.

Dans la voiture qui roulait lentement, Tasya fixa son regard par la vitre.

Ses larmes coulèrent sans bruit. Jamais elle n'aurait imaginé que ceux qu'elle considérait comme sa famille — ceux qui l'avaient élevée depuis la mort de ses parents — puissent la vendre comme une marchandise.

Ses pleurs s'échappèrent doucement. Elle se couvrit le visage de ses deux mains.

« Pourquoi ma vie doit-elle être ainsi ? »

Quelques minutes passèrent en silence. Le chauffeur de taxi ne posa pas de questions. Tout au plus jeta-t-il quelques coups d'œil dans le rétroviseur, intrigué peut-être, mais il choisit de ne pas s'en mêler.

Tasya prit une longue inspiration pour se ressaisir. Elle devait retourner chez son oncle.

Toutes ses affaires s'y trouvaient. Son passeport de secours. Ses papiers, le reste d'une petite épargne qu'elle avait cachée. Si elle voulait vraiment quitter l'Allemagne et peut-être rentrer en France, elle devait tout récupérer cette nuit même.

La voiture tourna dans un quartier résidentiel plus calme. Les pleurs de Tasya se tarirent, remplacés par une résolution qui durcissait peu à peu dans sa poitrine. Elle ne pouvait peut-être pas changer ce qui s'était passé cette nuit. Mais elle pouvait encore choisir ce qui viendrait après.

✻ ✻ ✻

Le taxi s'arrêta devant la grande maison de son oncle.

La lumière du jardin brillait encore faiblement, mais l'endroit semblait désert. Pas de voiture dans l'allée. Pas de bruit, aucun signe de vie.

Tasya paya avec les deux billets qu'elle avait pris dans la chambre d'hôtel. Ses mains tremblaient encore, mais cette fois, ce n'était plus de peur — c'était de détermination.

Elle descendit du taxi.

Le portail était légèrement entrouvert. Le vigile de garde la dévisagea avec surprise.

« Mademoiselle Tasya ? » demanda-t-il, étonné par sa tenue inhabituelle. « Vous rentrez seulement maintenant ? »

Tasya tressaillit un instant, puis se força au calme.

« Mon oncle et ma tante sont levés ? » demanda-t-elle doucement.

Le vigile secoua la tête.

« Pas encore rentrés, Mademoiselle. Depuis cet après-midi que vous êtes tous partis ensemble. Toujours pas revenus. »

Tasya resta silencieuse quelques secondes, puis laissa échapper un souffle amer.

Évidemment. Ils devaient être en train de fêter le succès de leur transaction. En train de faire la noce avec l'argent obtenu en la vendant.

Elle qui avait failli tout perdre, tandis qu'eux riaient probablement dans un restaurant huppé.

« Très bien », répondit Tasya brièvement.

Elle entra dans la maison sans attendre davantage. La maison lui parut étrangère, bien qu'elle y eût vécu pendant des années. Les murs qu'elle avait autrefois considérés comme un refuge ressemblaient à présent à une cage.

Elle se rendit dans sa chambre et ouvrit la porte d'un geste vif. Toutes ses affaires étaient encore là. L'armoire, le bureau. La petite valise dans le coin de la pièce. Sans perdre de temps, Tasya la tira et commença à y fourrer le strict nécessaire.

Elle ouvrit le tiroir du bureau et récupéra l'épargne qu'elle avait toujours cachée — de l'argent gagné grâce à de petits boulots et le reste de ce que ses parents défunts lui avaient laissé, qu'elle n'avait jamais touché.

Une fois tout prêt, Tasya s'assit un instant au bord du lit. Elle alluma son téléphone et réserva le premier vol pour Marseille. Un vol à l'aube était encore disponible.

Elle réserva sans hésiter.

Une fois à l'aéroport, elle n'aurait qu'à imprimer sa carte d'embarquement et partir immédiatement. Plus de place pour les doutes.

Quelques minutes plus tard, Tasya traîna sa valise hors de sa chambre. Elle longea le couloir de la maison pour la dernière fois.

En passant devant le poste de garde, le vigile l'interpella de nouveau.

« Mademoiselle Tasya, où allez-vous de si bon matin ? »

Tasya s'arrêta un instant.

« Je m'en vais », dit-elle calmement.

Le vigile parut perplexe. « Vous partez ? C'est-à-dire... »

« Si mon oncle et ma tante demandent si je suis rentrée », poursuivit Tasya en fixant droit devant elle, « ne leur dites rien, s'il vous plaît. »

Le vigile se tut. Il se contenta d'un hochement de tête.

Tasya ne se retourna pas.

Elle franchit le portail de cette maison qu'elle avait si longtemps appelée son foyer.

Pendant ce temps, dans la chambre d'hôtel. Les dernières gouttes de la douche tombèrent sur le marbre avant de s'arrêter.

L'homme sortit de la salle de bains, une serviette nouée autour des hanches. Une fine vapeur flottait encore dans l'air, mais la chaleur dans son corps n'avait pas entièrement disparu. Sa tête battait, séquelle du poison qui avait ravagé sa conscience la nuit précédente.

Il se frotta les cheveux d'un geste brusque. Lorsqu'il pénétra dans la partie principale de la chambre, son pas se figea.

Le lit était vide, les draps encore défaits, et il n'y avait plus personne.

Sa mâchoire se contracta. Il fit lentement le tour de la pièce. Son regard tomba sur le sol — son portefeuille y gisait. Il le ramassa, l'ouvrit d'un geste rapide.

L'argent avait disparu. L'homme laissa échapper un souffle méprisant, le regard assombri.

« Venue uniquement pour l'argent... » murmura-t-il froidement.

Ses yeux balayèrent la pièce une dernière fois. La chemise qu'il portait la veille avait également disparu.

On frappa à la porte.

« Entrez », ordonna-t-il d'un ton sec.

Un homme en costume noir entra et s'inclina respectueusement.

« Monsieur Alex, voici vos vêtements de rechange. »

Ce nom flotta dans l'air, lourd de sens. Cet homme était Alex Roman Vasillo.

Alex prit les vêtements sans accorder un regard prolongé, puis les enfila avec des gestes mesurés — étonnamment calmes pour quelqu'un qui venait de découvrir une violation majeure dans sa propre chambre.

Une fois habillé, il boutonna sa chemise. Alors seulement, il posa les yeux sur son garde du corps.

« Retrouvez la femme qui est entrée dans ma chambre cette nuit. » Le ton de sa voix était bas, mais suffisamment dangereux pour ne laisser aucune place au doute.

« Cherchez-la partout où elle se trouve. » Alex fit un pas en avant. « Elle a ruiné tout ce que j'avais préservé jusqu'ici. »

Le garde du corps s'inclina plus profondément. Il percevait quelque chose qui allait bien au-delà d'un simple vol d'argent. Son maître n'était pas un homme que les femmes touchaient à leur guise.

À la différence du vieux Patriarche Vasillo, connu jadis pour sa vie dissolue, Alex avait grandi autrement. Il gardait ses distances, gardait le contrôle. Même dans le monde sombre qu'il traversait, il ne mêlait jamais ses affaires personnelles à la moindre faiblesse.

Il s'était habitué à la solitude, car à ses yeux, toucher à la crasse dans le cadre de son travail était déjà bien assez. Il refusait de laisser le chaos envahir ce qu'il considérait comme son domaine privé. Or, cette nuit, quelqu'un s'y était introduit.

Le garde du corps savait aussi que le retour d'Alex en Allemagne n'était pas anodin. Pendant des années, il s'était exilé en Égypte, bâtissant son propre réseau, s'éloignant du centre névralgique de la famille.

Il n'était revenu qu'en apprenant que le vieux Patriarche était tombé malade — frappé par un ennemi de longue date.

Ce retour n'avait rien de nostalgique. C'était un retour de guerre et de vengeance.

Alex contempla la fenêtre de la chambre d'hôtel qui donnait sur le ciel de Berlin, de plus en plus pâle.

« Retrouvez-la avant le coucher du soleil », lâcha-t-il froidement. Car pour un Vasillo, personne n'entrait dans son territoire sans en subir les conséquences.

✻ ✻ ✻

Pendant ce temps, l'avion commença à rouler lentement sur la piste. Tasya était assise près du hublot, les mains serrées l'une contre l'autre sur ses genoux. Sa respiration n'était pas encore tout à fait stable, mais pour la première fois depuis la veille, elle se sentait en sécurité.

Les lumières de la cabine furent atténuées. Le bruit des moteurs gronda doucement, puis s'intensifia. Berlin rapetissa derrière la vitre. Quand les roues quittèrent le sol, la poitrine de Tasya s'allégea.

Les larmes lui montèrent de nouveau aux yeux, mais cette fois, ce n'était pas de peur. Ni de douleur. C'était un soulagement si profond qu'il en devenait presque douloureux.

Elle regarda par le hublot. La ville s'effaçait peu à peu derrière les nuages blancs. Les immeubles, l'hôtel de luxe, la grande maison de son oncle — tout restait en bas.

« Je suis libre... » murmura-t-elle. Elle ne savait pas ce que la vie lui réserverait en France. Elle ne savait pas par où commencer. Mais au moins, elle avait choisi de vivre. Tasya appuya sa tête contre le dossier du siège. Son corps était encore endolori, la blessure dans son cœur encore vive. L'ombre de la nuit passée tentait parfois de s'insinuer dans ses pensées.

✻ ✻ ✻

En début d'après-midi.

L'atmosphère à Berlin était froide malgré le soleil éclatant. Dans la suite de l'hôtel, l'ambiance était plus glaciale encore.

Alex Roman Vasillo se tenait devant la grande baie vitrée, contemplant la ville d'un regard sombre. Le costume noir qu'il venait d'enfiler était impeccable et coûteux, mais l'aura qui l'entourait tranchait plus que la coupe du tissu le plus fin.

On frappa doucement à la porte.

« Entrez. »

Mario, son assistant personnel et bras droit le plus fidèle, pénétra dans la pièce d'un pas prudent.

« Monsieur Alex », dit-il avec déférence. « Nous avons examiné l'ensemble des enregistrements de vidéosurveillance de l'hôtel. »

Alex ne se retourna pas. « Et ? »

Mario déglutit. « Le visage de la femme n'est pas clairement visible. Ses cheveux couvraient presque tout son visage. Cependant, à en juger par ses mouvements... elle semblait être sous l'emprise d'une drogue. »

La pièce devint soudain plus silencieuse encore.

Mario poursuivit. « Il est fort probable qu'elle ait été droguée par quelqu'un, elle aussi. Ses gestes étaient instables. Il semble qu'elle soit entrée dans votre chambre sans en avoir conscience. »

Ce détail, loin d'apaiser Alex, fit se contracter sa mâchoire davantage.

« Une femme inconnue, » sa voix était basse et menaçante, « qui a osé entrer dans ma chambre. »

Pour un autre homme, cela n'aurait été qu'une erreur.

Pour Alex, c'était une violation.

Son territoire ne devait jamais être touché. Sa vie était trop dangereuse pour y laisser entrer un étranger sans autorisation. Son regard sombre se posa enfin sur Mario.

« Où sont les gardes du corps qui étaient de service cette nuit ? »

« Nous les avons déjà mis aux arrêts pour interrogatoire, Monsieur. »

« Négligence. » Alex eut un souffle de mépris glacial. « Punissez-les. »

Mario comprit immédiatement. Dans l'organisation Vasillo, il n'y avait pas de place pour la tolérance. La moindre erreur pouvait signifier une trahison.

« Bien, Monsieur. »

Mais avant que Mario ne se retourne, la voix d'Alex s'éleva à nouveau — plus acérée qu'avant.

« Et si cette femme revient réclamer quoi que ce soit... »

Mario se tut.

« Tuez-la. » L'ordre fut prononcé sans émotion. Sans hésitation, sans pitié. Mario connaissait bien son maître. Alex Roman Vasillo ne proférait jamais de menaces en l'air.

Mario hocha simplement la tête. « Compris, Monsieur. »

Quand la porte se referma, Alex resta seul. Mais pour la première fois de sa vie, quelque chose troublait ses pensées.

Ce n'était pas l'argent disparu, ni la chambre violée. C'était une paire d'yeux vagues — des yeux qu'il n'avait même pas vus clairement, mais qui, sans qu'il sache pourquoi, persistaient dans sa mémoire.

Il serra le poing.

« Ne croise plus jamais ma route », murmura-t-il — bien plus qu'un murmure : un avertissement d'une extrême dangerosité.