Le groupe CONAN était l'une des entreprises les plus importantes du pays. En tant que PDG, Dashiel Nilsson avait le devoir de faire en sorte qu'elle le reste.

Il avait pris les commandes à vingt-cinq ans, et à quarante-huit ans, il avait fait prospérer l'entreprise fondée autrefois par son grand-père.

« Monsieur, le président William de la société SILEM souhaite vous rencontrer pour discuter de la collaboration entre nos deux entreprises. » La voix de l'assistant de Dashiel résonna dans le bureau. L'homme avait des cernes profonds et un air épuisé ; la charge de travail avait été si lourde ces derniers temps que se reposer relevait presque de l'impossible.

« Appelle-le et dis-lui que je le verrai dans trois heures. » La voix grave de Dashiel trancha le silence. À quarante-huit ans, il faisait encore jeune, mais la fatigue accumulée au fil des années se lisait sur ses traits anguleux. Ses yeux d'un bleu clair portaient de légères cernes, et ses cheveux noirs, parsemés de quelques fils gris, étaient un peu en désordre.

« Monsieur, êtes-vous certain que trois heures soit le meilleur choix ? Vous avez trois autres réunions prévues, et vous savez que ce genre de réunions a tendance à s'éterniser, fit l'assistant d'une voix hésitante. »

« Appelle-le et dis-lui que dans trois heures, nous nous retrouverons dans ses locaux. Quant aux autres réunions, je ferai en sorte que chacune se termine dans les temps. » Dashiel enfila sa veste tout en se dirigeant vers la porte.

L'assistant poussa un soupir résigné. Il avait le pressentiment qu'il travaillerait encore jusqu'à l'épuisement aujourd'hui.

Tandis qu'ils marchaient vers la salle de réunion, de nombreuses personnes — les femmes en particulier — ne pouvaient s'empêcher de suivre des yeux la haute silhouette de Dashiel. Beaucoup ne comprenaient pas comment un homme aussi séduisant n'avait toujours ni épouse ni enfants à cet âge ; elles devaient toutefois reconnaître qu'elles n'auraient guère été disposées à partager la vie d'un homme qui semblait entièrement dévoué à son entreprise.

Dashiel entra dans la salle de réunion où les cadres étaient déjà rassemblés. Le brouhaha des conversations s'éteignit instantanément dès qu'il franchit le seuil. Il traversa la pièce d'un pas régulier sans accorder un regard à quiconque. Une fois assis à sa place, il consulta sa montre, puis posa ses yeux bleus sur les personnes assises autour de la table, qui l'observaient avec des expressions légèrement tendues.

En le voyant vérifier l'heure, les cadres comprirent qu'ils auraient un temps compté pour exposer les points à aborder, ce qui avait tendance à leur mettre une pression considérable.

« Messieurs, chacun d'entre vous dispose de cinq minutes maximum pour traiter les sujets à discuter. Cela étant dit, commençons. » Ces mots provoquèrent chez les cadres des expressions de « on s'y attendait », avant que le premier d'entre eux ne prenne la parole.

Au cours des trois heures suivantes, Dashiel et son assistant enchaînèrent les réunions. Le pauvre assistant avait un air de mort-vivant lorsque la dernière réunion de la journée prit fin. Si trois heures ne semblaient pas énormes sur le papier, le stress et la pression endurés étaient tels que l'assistant était convaincu qu'il allait s'effondrer d'une seconde à l'autre.

« Monsieur, l'assistant de monsieur William m'a informé qu'il a réservé un salon privé dans un restaurant pour votre entrevue. Je vous envoie l'adresse. »

« Dis-lui que nous serons là au plus vite. » Dashiel était déjà dans son bureau, rassemblant les documents nécessaires pour la réunion avec William. Alors qu'il finissait de ranger le tout dans sa mallette, il reçut un message. En vérifiant son téléphone, il vit que c'était de sa sœur. Le message était une invitation à un dîner de famille. Dashiel n'alla pas au bout de sa lecture avant d'éteindre son téléphone.

Il n'avait pas le temps pour ce genre de choses.

* * *

Dans un salon luxueux à la décoration élégante, Dashiel se trouva face à monsieur William. Après avoir reçu le message de sa sœur et éteint son téléphone, il s'était rendu en toute hâte avec son assistant au lieu de rendez-vous.

Monsieur William était un homme d'environ soixante ans, les cheveux tout blancs et un air de sage bienveillant. À ses côtés était assise une femme d'une cinquantaine d'années, élégante, au sourire chaleureux et au maintien professionnel. D'après ce que savait Dashiel, elle était l'assistante de monsieur William depuis des années.

« Dashiel Nilsson, cela faisait longtemps. La dernière fois que nous nous sommes vus, c'était à la célébration du cinquantième anniversaire du groupe CONAN, il y a quatre ans, si je ne me trompe. » Monsieur William observa Dashiel. Il avait connu les parents de Dashiel — monsieur et madame Nilsson formaient un couple enviable, tous deux brillants et se soutenant mutuellement dans chaque aspect de leur vie. Tragiquement, ce couple avait quitté ce monde bien trop tôt. Par chance, ils avaient laissé des enfants remarquables qui avaient su perpétuer et faire fructifier l'héritage familial.

« C'est vrai, beaucoup de temps a passé, et je suis ravi que nous nous retrouvions dans le cadre d'une coopération entre nos entreprises », répondit Dashiel avec un sourire de circonstance.

« Ha ha, tu es le portrait de ton père quand il s'agit d'affaires : pas de temps perdu, droit au but ! » Monsieur William savait déjà que Dashiel Nilsson était un bourreau de travail, méthodique et sans détours dans les négociations.

« Vous avez sans doute raison, fit Dashiel sans quitter son sourire poli. Il n'aimait pas gaspiller du temps en bavardages improductifs et veillait toujours à ce que les conversations tournent autour des sujets véritablement importants. »

« Monsieur William, j'ai apporté les documents nécessaires à la discussion de notre collaboration. Que diriez-vous d'y jeter un œil ? » Dashiel tendit quelques documents à son assistant pour qu'il les transmette à monsieur William.

Monsieur William ne put que pousser un soupir résigné en prenant les documents qu'on lui remettait.

Après être parvenus à un accord sur la coopération entre leurs deux entreprises et les bénéfices mutuels qui en découleraient, ils scellèrent la conversation d'une poignée de main.

« Je suis surprise que monsieur Dashiel Nilsson ne soit toujours pas marié », fit l'épouse de monsieur William tandis qu'ils marchaient vers la voiture.

« Comme je le disais, il est le portrait de son père. Si feu monsieur Nilsson a fini par se marier, ce fut entièrement grâce à l'initiative de feue madame Nilsson. » Monsieur William ne put réprimer un rire en se remémorant le jour du mariage des parents de Dashiel. Madame Nilsson, dans sa robe de mariée, avait remonté l'allée comme une guerrière célébrant une victoire. Beaucoup avaient prédit que leur union ne durerait pas, mais le temps leur avait donné tort. D'une manière ou d'une autre, ils avaient réussi à former un couple harmonieux.

« Je crains que la seule façon pour un homme Nilsson de connaître un mariage heureux soit de trouver la bonne personne », ajouta monsieur William en prenant la main de son épouse pour y déposer quelques petites tapes affectueuses. Son épouse sourit à ces mots et songea qu'il avait bien raison.

* * *

Dashiel se trouvait dans sa voiture, en route vers l'entreprise. Durant le trajet, son assistant reçut un appel. Le directeur général s'était abstenu de signaler certaines irrégularités, ce qui avait fini par engendrer des complications — rien de grave, mais suffisamment pour provoquer des retards.

« Monsieur, que faisons-nous ? » demanda l'assistant d'une voix résignée. Il était absolument certain qu'il rentrerait très tard chez lui ce soir-là.

« Préviens tout le monde : je les veux en salle de réunion, et personne ne quitte l'entreprise tant que tout ne sera pas réglé. » La voix de Dashiel était grave tandis qu'il se massait les tempes du bout des doigts. Ce genre de problèmes insignifiants ne survenait pas lorsque Ciel Cowell occupait le poste de directeur général, et dans le cas contraire, celui-ci les résolvait sans qu'il ait besoin d'intervenir. Malheureusement, Ciel n'était plus là. Trois directeurs généraux s'étaient succédé depuis, et bien qu'aucun ne fût mauvais dans son travail, aucun ne répondait à ses attentes.

À peine arrivé, Dashiel ne passa même pas par son bureau et fila directement en salle de réunion.

Le reste de la journée se perdit dans un tourbillon de dossiers, de réunions et de tâches interminables. Au lieu de rentrer chez lui, il resta dans la petite chambre aménagée au fond de son bureau. Celle-ci contenait un grand lit et une salle de bains, en plus d'un petit salon. Si épuisé qu'après s'être douché, il ne prit même pas la peine de dîner : il se coucha et s'endormit presque instantanément.

Le reste de la semaine fut une avalanche de travail. Tout le monde dans l'entreprise croulait sous les tâches. Le vendredi à dix-huit heures, la plupart des employés avaient terminé leur service et étaient rentrés chez eux.

À l'entrée de l'entreprise, une belle femme à la chevelure blonde et aux yeux bleus franchit les portes d'un pas assuré. Ceux qui la croisaient la saluaient avec respect, car ils savaient parfaitement qui elle était.

La sœur cadette de Dashiel Nilsson, Cristina Nilsson.

Elle balaya la réception d'un regard de faucon en quête de sa proie, ses yeux bleus se posant sur l'assistant de Dashiel.

L'assistant sentit un frisson lui parcourir l'échine en croisant le regard de madame Cristina. Si son patron était effrayant à certaines occasions, il ne maintenait pas ce regard perçant que madame Cristina semblait conserver en permanence, même en famille.

L'assistant se dirigea vers elle et la salua respectueusement.

« Bonsoir, madame. Que puis-je faire pour vous ? » demanda-t-il en connaissant déjà la réponse. Il était plus que certain qu'elle venait chercher son patron, ce qui lui arracha un soupir de soulagement : cela faisait plusieurs jours que son supérieur ne décrochait pas du travail, et il craignait de le voir s'effondrer à tout moment.

« Bonsoir, je viens voir mon frère », répondit Cristina en se dirigeant d'un pas élégant vers l'ascenseur. L'assistant s'empressa de la suivre.

« Laissez-moi vous accompagner, madame, proposa-t-il. Mais avant d'entrer dans l'ascenseur, la voix de Cristina l'arrêta net. »

« Ce n'est pas nécessaire, je connais le chemin. » Elle appuya sur le bouton de l'étage où se trouvait le bureau de Dashiel. Lorsque les portes de l'ascenseur se refermèrent, Cristina consulta sa montre et soupira en passant la main dans sa chevelure blonde.

Elle avait passé une quarantaine d'appels et envoyé une soixantaine de messages à Dashiel durant la semaine, sans qu'il daigne répondre à un seul. Elle ne doutait pas qu'il fût débordé par l'entreprise, mais elle savait que lorsqu'il ne répondait pas même à un misérable message, c'était que son obsession du travail avait atteint un stade où il fallait quelqu'un pour le tirer de ce cycle infini.

Les portes s'ouvrirent de nouveau. Cristina sortit de l'ascenseur et se dirigea vers le bureau de Dashiel. Elle frappa une seule fois, attendit cinq secondes, puis ouvrit la porte.

Comme elle s'y attendait, Dashiel était totalement absorbé par son travail. Le bureau disparaissait sous les papiers tandis qu'il tapait sans relâche sur son ordinateur.

« Hem hem », toussota Cristina pour attirer l'attention de son frère, qui n'avait pas levé les yeux de l'écran malgré son entrée.

« Cristina ? Quand est-ce que tu es arrivée ? » lança Dashiel en découvrant sa sœur plantée devant son bureau.

Cristina ne put s'empêcher de lever les yeux au ciel. Cet homme avait le mot « travail » tatoué dans le cerveau, au point que tout le reste perdait son sens.

« Je suis venue te chercher pour dîner chez moi ce soir, en famille. Et je n'accepte pas de refus », déclara-t-elle d'un regard implacable.

Dashiel poussa un soupir en entendant les paroles de sa sœur.

« Je suis occupé en ce moment, Cristina, lui dit-il en retirant ses lunettes de lecture pour se frotter légèrement les yeux. »

« Occupé ? Dis-moi, Dashiel, depuis combien de temps n'es-tu pas rentré chez toi te reposer ? Tu t'es regardé dans un miroir ? Tu as une mine épouvantable, on dirait un maniaque accro au travail. Je te le dis pour ton bien : tu dois arrêter de travailler sans relâche, sinon tu finiras par ruiner ta santé. » Cristina contourna le bureau et se plaça à côté de son frère pour poser la main sur son épaule.

« Alors debout, prends ta veste, et allons chez moi. Tu as des vêtements là-bas ; tu n'auras qu'à prendre une douche et dîner avec nous », ajouta-t-elle en allant chercher la veste de Dashiel pour la lui tendre.

« Et si tu me laissais terminer ça d'abord, et je te rejoins ensuite ? Il faut vraiment que je finisse », tenta-t-il, avant de regretter aussitôt ses mots en voyant les yeux bleus de Cristina se remplir de larmes.

« Tu comptes vraiment passer le reste de ta vie à me faire mourir d'inquiétude ? Dashiel, je suis certaine que l'entreprise ne fera pas faillite si tu la négliges le temps de te reposer un peu. Moi, je dirige l'entreprise de cosmétiques de maman, j'élève mes enfants et je trouve le temps de me reposer, et tu sais très bien que je m'en sors. Comment est-il possible que toi, tu ne puisses pas t'accorder ne serait-ce qu'un moment pour toi ? Frère, ton bien-être me préoccupe sincèrement… je ne veux pas te perdre toi aussi. » La jeune femme sanglotait, les larmes ruisselant sur ses joues et faisant légèrement couler son maquillage.

Dashiel ne supportait pas de la voir ainsi. L'une de ses faiblesses était de voir pleurer les gens, surtout ses proches.

« C'est d'accord. Je te promets que dorénavant, je me reposerai plus souvent. » Il promit, sans être lui-même certain de tenir parole.

« Parfait ! Alors en route, on nous attend pour dîner ! » lança Cristina avec enthousiasme, comme si la scène de larmes mélodramatique de quelques secondes plus tôt n'avait jamais existé. Dashiel leva les yeux au ciel devant ce brusque changement d'expression sur le visage de sa sœur ; les pleurs étaient l'une des armes qu'elle dégainait pour obtenir quelque chose de lui. Il réprima un rire intérieur, enfila sa veste et suivit Cristina, qui marchait d'un pas triomphant vers la porte.

* * *

Après dix minutes de trajet en voiture, ils arrivèrent chez Cristina. C'était une maison de deux étages au style moderne, située dans un quartier résidentiel plutôt tranquille.

En franchissant la porte, ils furent accueillis par le fils cadet de Cristina, un garçon d'environ douze ans. En voyant son oncle qu'il ne croisait pas souvent, le garçon se mit à babiller autour de lui, lui racontant ses entraînements de football, jusqu'à ce que sa mère l'interrompe.

« Mateo, tu veux bien venir m'aider à mettre la table ? Maman t'en serait reconnaissante. »

Le garçon ne tarda pas à rejoindre sa mère pour l'aider.

« Et toi, va prendre une douche. Dans la chambre que tu utilises quand tu restes ici, il y a de quoi te changer », indiqua Cristina à Dashiel avant de se diriger vers la cuisine pour chercher les assiettes.

Dashiel ne répondit pas. Il se dirigea vers la chambre en question puis vers la salle de bains. En sortant de la douche, il remarqua que sa barbe avait un peu poussé. Par chance, il y avait des rasoirs neufs de sa marque habituelle. Un sourire lui échappa en constatant que sa sœur avait pensé à tout. Il prit le rasoir et se rasa.

Il sortit de la salle de bains une quinzaine de minutes plus tard, une serviette nouée autour de la taille, puis ouvrit le placard pour trouver de quoi s'habiller. Une fois prêt, il quitta la chambre.

En longeant le couloir, il vit que la porte de la chambre de sa nièce était grande ouverte. La pièce était peinte en violet et blanc, le sol recouvert d'une moquette épaisse, et les murs tapissés d'images de personnalités asiatiques et de personnages de dessins animés qu'il ne connaissait absolument pas. Dos à lui, assise devant un bureau, sa nièce était apparemment plongée dans une lecture.

Dashiel s'approcha d'elle et, par-dessus son épaule, aperçut ce qu'elle lisait. Des années passées à éplucher des documents lui avaient donné la capacité de parcourir rapidement une page entière, de sorte que lire les deux pages ouvertes du livre fut un jeu d'enfant.

Cependant, il ne parvint pas à comprendre ce qui y était écrit.

« C'est quoi, un Oméga ? » demanda-t-il sans réfléchir.

« AAAHHH ! » Felicia hurla de frayeur en entendant cette voix masculine surgir de nulle part, puis se calma en réalisant qu'il s'agissait de son oncle. « Tonton, tu m'as fait peur ! Depuis quand tu es là ? »

« Je suis arrivé il y a quelques minutes. Ta porte était ouverte, alors je suis entré pour te dire bonjour. Mais dis-moi, c'est quoi cette histoire d'Oméga ? Et qu'est-ce qu'ils veulent dire, dans ce livre, quand ils écrivent qu'il peut tomber enceint ? » interrogea Dashiel, plutôt interloqué.

Felicia, en quinze ans de vie, n'aurait jamais imaginé que son oncle perpétuellement enfermé dans son bureau lui poserait un jour ce genre de questions. Pourtant, elle se sentit investie d'un certain pouvoir en sachant qu'elle pouvait discuter avec lui d'un sujet dont il ignorait tout. Elle ne put s'empêcher de prendre des airs de professeur devant lui.

Après s'être éclairci la voix, elle se lança dans un exposé sur l'Omegaverse comme si elle soutenait une thèse, allant jusqu'à utiliser le petit tableau blanc de sa chambre pour lui dessiner des schémas et des cartes mentales.

Son exposé terminé, la gorge sèche à force d'avoir parlé, elle observa l'expression parfaitement grave et en même temps consternée de son oncle, ce qui la rendit un peu nerveuse.

Elle craignait que le trop-plein d'informations ne lui ait grillé le cerveau.