El Heredero Elegido

Capítulo 2

Punto de Vista: Pietro Moretti

La música vibraba en el suelo como un segundo latido cardíaco.

El club nocturno era mío.

O mejor dicho... todo allí era mío.

El palco VIP estaba elevado, protegido por vidrio polarizado y dos guardias de seguridad posicionados como estatuas detrás de mí. Abajo, cuerpos se movían bajo luces rojas y doradas. Perfume caro, sudor, deseo barato.

Yo observaba.

No participaba.

Nunca participo.

La bebida bajó quemando por la garganta. Whisky puro. Sin hielo. Sin distracciones. Así como yo.

Selim decía que parecía un juez asistiendo al juicio de la propia ciudad. Nikolay decía que parecía demasiado aburrido para alguien con tanto poder.

Tenían razón.

El poder es interesante solo hasta que te das cuenta de que nada allí es real.

Fue cuando ella pasó frente al vidrio.

Vestido negro ajustado. Tacones altos. Cabello suelto. Mirada entrenada.

No necesitó mirar dos veces, sabía exactamente dónde estaba. Cuando sus ojos encontraron los míos, ella parpadeó discretamente.

Invitación aceptada.

Terminé el whisky de un solo trago. Me levanté sin prisa.

Los guardias de seguridad ya sabían qué hacer. Uno de ellos abrió paso por la escalera lateral, alejando curiosos. No me gustaba que me tocaran. No me gustaba la proximidad innecesaria.

Control.

Todo siempre bajo control.

El corredor que conducía a las suites privadas era silencioso. Alfombra oscura, iluminación baja, aislamiento acústico perfecto.

Ella ya estaba allí dentro cuando entré.

Apoyada en la pared, esperando.

—Te has tardado —dijo, en un tono casi juguetón.

Cerré la puerta detrás de mí.

—Yo no me tardo. Yo elijo el momento.

Ella se acercó, pero yo levanté la mano antes de que me tocara.

Reglas.

Ella lo sabía.

Nunca beso en la boca.

Nunca mezclo placer con intimidad.

Nunca confundo posesión con sentimiento.

Ella era exclusiva. No porque me gustara. Sino porque no dividía nada que fuera mío.

Y, por un tiempo determinado, lo era.

No había cariño.

No había palabras dulces.

Había dominio.

A ella le gustaba eso. A muchas les gustaba.

Algunas mujeres quieren al hombre peligroso.

Otras quieren al hombre que parece inalcanzable.

Yo era los dos.

Mis manos eran firmes. Mis órdenes, silenciosas. Una mirada bastaba para que ella entendiera qué hacer.

Ella intentó, como siempre, acercar su rostro al mío.

Yo lo desvié.

—No —murmuré.

Ella sonrió. Ya lo esperaba.

No se trataba de ella.

Nunca lo fue.

Se trataba de desconectar el mundo por algunos minutos.

De silenciar pensamientos.

De mantener distancia emocional incluso en el momento más íntimo.

Cuando terminé, me alejé primero.

Siempre yo.

Me ajusté la camisa, tomé el saco de la silla.

Ella todavía estaba sentada en la cama, respirando hondo.

Sin drama. Sin expectativas.

Caminé hasta la mesa lateral, tomé el sobre ya separado y lo lancé sobre el colchón.

—Mismo valor de siempre —dije.

Ella tomó el sobre.

—Nunca cambias, Pietro.

Me detuve en la puerta.

—Es por eso que todo funciona.

Abrí la puerta sin mirar atrás.

El corredor estaba silencioso nuevamente.

Mientras volvía al palco, pensé en lo que Selim dijo una vez, demasiado borracho para filtrar palabras:

"Vives como si amar fuera una debilidad".

Tal vez lo fuera.

Vi lo que la falta de amor le hizo a mi madre.

Vi lo que el exceso de amor casi les hizo a mis padres adoptivos.

Vi a hombres poderosos arrodillarse por mujeres.

Yo no me arrodillo.

Cuando volví al palco, otro vaso ya estaba servido.

La pista seguía llena.

La música seguía alta.

La ciudad seguía girando a mi alrededor.

Y yo seguía intocable.