An diesem Morgen wachte Natalia auf wie immer: mit der Gewissheit, dass es ein Tag weniger war bis zum Ende ihrer Ehe.

Vor genau zwei Tagen war die erste Liebe von Branko Sitik — ihrem Ehemann — zurückgekehrt. Und sie würde nicht die Dritte im Bunde sein. Ganz bestimmt nicht. Die Sandners bettelten nicht um Männer, die sie ohnehin schon ignorierten, obwohl sie verheiratet waren.

Sie stieg aus dem Bett mit der Anmut einer trägen Katze, streckte die Arme und warf einen Blick auf die Uhr. 6:47 Uhr. Branko war natürlich längst wach. Dieser Mann brauchte keinen Schlaf. Bestimmt hatte er bereits gejoggt, gefrühstückt und vierzig E-Mails beantwortet, bevor sie sich auch nur an ihren eigenen Namen erinnerte.

„Was für eine widerliche Effizienz“, murmelte sie auf dem Weg ins Bad.

Das heiße Wasser lief ihr über den Rücken, und wie jeden Morgen begann ihr Kopf mit dem Ritual: die Erinnerung. Sie konnte nichts dagegen tun. Es war wie ein Film, der ihr jedes Mal aufgezwungen wurde, sobald sie die Augen schloss.

Zwei Jahre zuvor.

Die Familie Sitik, deren Unternehmen vor dem Zusammenbruch stand, war den Sandners zu Füßen gekrochen. Und sie, Natalia Ricaldi — jetzt Natalia Ricaldi-Sitik, obwohl dieser Nachname auf ihr lastete wie ein Mühlstein — besaß den Schlüssel.

Alle krochen: ihre eigenen Eltern, die sie wie eine Gelddruckmaschine behandelten. Ihre Schwester Luzia, falsch wie ein gefälschter Fünfziger und bedürftiger als ein Ertrinkender, die sie anflehte, der Familie des Mannes zu helfen, der sie verrückt machte.

Und die Sitiks. Genau dieselben, die ihr vorher gesagt hatten, sie sei es nicht wert, Teil ihrer Familie zu sein. Genau dieselben, die sie bei einem Abendessen von oben bis unten gemustert und geflüstert hatten: „Viel zu jung, viel zu unbedarft.“

Jetzt bettelten sie.

„Wir brauchen eine eheliche Allianz“, hatte Herr Sitik mit seinem Haifischlächeln gesagt. „Ihr Unternehmen, unseres … es wäre für beide Seiten vorteilhaft.“

Natalia lächelte unter der Dusche, ein bitteres Lächeln, das der Dampf nicht verbergen konnte.

Sie hatte sich tatsächlich verliebt. Seit sie ein Mädchen war. Seit sie fünfzehn war, als sie Branko auf einer Feier sah und ihr Teenagerherz zerplatzte wie ein billiger Silvesterknaller. Aber niemand in dieser Geschichte liebte sie. Alle sahen nur den Nutzen.

Auch Branko.

Besonders Branko.

Sie war die perfekte Schachfigur: jung, hübsch, mit einem Unternehmen, das Millionen umsetzte, und einer Familie, die so kaputt war, dass alles andere dagegen wie das Paradies wirkte. Branko hatte sie akzeptiert, wie man eine Firmenfusion akzeptiert: mit einem Händedruck und einem kalten Blick.

Niemand an diesem Ort liebte sie. Niemand.

Sie drehte das Wasser ab. Trocknete sich die Haare mit dem Handtuch, schlüpfte in einen Bademantel und verließ das Bad mit der Entschlossenheit von jemandem, der in eine bereits verlorene Schlacht zieht — und trotzdem kämpft.

Sie ging die Treppe hinunter in ihrem Haus — dieser Villa mit grauen Wänden und riesigen Fenstern, die eher einem Mausoleum glich als einem Zuhause — und fand ihn dort.

Branko Sitik saß am Frühstückstisch in seinem schwarzen Seidenbademantel, das Haar noch feucht, und starrte auf sein Handy, als enthielte es die Geheimnisse des Universums.

Natalia näherte sich mit leisen Schritten und sah aus den Augenwinkeln die Nachrichten.

Valeria: „Die Wohnung ist wunderbar. Du bist so aufmerksam. Kaffee heute?“

Valeria: „Danke, dass du mich am Flughafen abgeholt hast. Du weißt gar nicht, wie viel mir das bedeutet hat.“

Branko: „Um 4 im üblichen.“

Natalia wandte rasch den Blick ab.

Ihr Herz, das sie seit Monaten für tot erklärt hatte, krampfte sich trotzdem zusammen. Ein kleiner Stich, den sie mit derselben Selbstverständlichkeit ignorierte, mit der man schlechte Nachrichten auf dem Handy wegwischt.

Sie setzte sich ihm gegenüber, schenkte sich einen Kaffee ein, den sie nicht trinken würde, und sprach mit ihrer ruhigsten Stimme.

Jener Stimme, die sie seit ihrem siebzehnten Lebensjahr perfektioniert hatte — als ihr klar wurde, dass sie, egal was sie tat, es nie schaffen würde, dass ihre Eltern sie liebten, dass ihre Schwester sie wertschätzte, dass die Sitiks sie respektierten … und schon gar nicht, dass Branko sie als etwas anderes sah als einen Vertrag.

„Schön, dass du noch nicht weg bist“, sagte Natalia. „Spart Papierkram.“

Branko hob den Blick vom Handy. Eine Sekunde. Nicht mehr. Leicht gerunzelte Stirn, als wäre sie ein störendes Geräusch.

„Was ist los?“, fragte er mit echtem Desinteresse. Wie jemand, der nach der Uhrzeit fragt, ohne die Antwort wissen zu wollen.

Natalia verzog kaum merklich die Lippen.

„Ich brauche deine Unterschrift unter der Scheidungsvereinbarung.“

Stille.

Die Art von Stille, die man in den Knochen spürt.

Branko legte das Handy mit dem Display nach unten auf den Tisch. Zum ersten Mal seit Tagen schenkte er ihr seine volle Aufmerksamkeit. Seine grauen Augen — so kalt, so berechnend, so verdammt gut aussehend, und genau das machte sie rasend — musterten sie, als suchte er nach dem Witz.

„Was?“, sagte er. Die Stimme tiefer als sonst.

„Scheidung“, wiederholte Natalia, als spräche sie übers Wetter. „Komisches Wetter heute, findest du nicht? Wird wohl regnen. Und ich brauche deine Unterschrift.“

„Bist du verrückt?“

„Das wird sich zeigen. Unterschreibst du?“

Branko lehnte sich im Stuhl zurück. Arme verschränkt. Kiefer angespannt. Natalia betrachtete ihn mit diesen klugen Augen, die nur wenige zu schätzen wussten. Es war nicht nur Schönheit — obwohl sie die zweifellos besaß, vom dunklen Haar bis zu den hohen Wangenknochen — es war dieses Funkeln.

Dieses Etwas im Blick, das sagte: „Ich weiß, was du tun wirst, bevor du es selbst weißt.“

Natalia war dreiundzwanzig Jahre alt. Gerade erst geworden. Und seit sie zwanzig war, führte sie das Sandner-Unternehmen mit eiserner Faust und dem Instinkt eines Hais.

Sie hatte ihren eigenen Vater entmachtet, und niemand — niemand — hatte das kommen sehen. Denn was keiner wusste, war der spektakuläre Verstand, den Natalia besaß.

Eine Maschine, die Zusammenhänge herstellte, Menschen durchschaute und Intrigen witterte, wo andere Normalität sahen.

„Warum willst du die Scheidung?“, fragte Branko gereizt. „Was soll das Spiel?“

Natalia neigte den Kopf. Musterte ihn. Und ließ die Bombe fallen, mit derselben Beiläufigkeit, mit der andere „Reich mir das Salz“ sagen.

„Valeria ist zurück. Ich will keine Hörner tragen. Du kannst nicht uns beide haben, und da du dich nicht entscheidest, entscheide ich für uns.“

Brankos Gesicht wurde leer.

Er blinzelte nicht. Er atmete nicht. Er sah sie nur an, als wäre ihr gerade ein zweiter Kopf gewachsen.

„Was hat Valeria mit uns zu tun?“, sagte er schließlich, mit schlecht verborgenem Ärger. „Wir sind nur Freunde.“

„Ach ja?“, Natalia hob eine Augenbraue. „Weil du sofort zum Flughafen gerannt bist, als sie ankam. Du hast ihr die Wohnung besorgt, in die sie in zwei Tagen einzieht. Du rennst jedes Mal zu ihr, wenn sie sich vor einer Hupe erschreckt. Das ist ‚nur Freunde‘, Branko? In meinem Wörterbuch hat das einen anderen Namen.“

Branko öffnete den Mund. Schloss ihn. Öffnete ihn wieder.

Stumm.

Schon wieder.

Natalia erhob sich betont gelassen, nahm ihre unberührte Kaffeetasse und trug sie zur Spüle. Gerader Rücken. Fester Schritt. Sie würde nicht vor ihm weinen. Das erledigte sie unter der Dusche, wo das Wasser es kaschieren konnte.

NATALIA

„Unterschreib die Papiere“, sagte sie, ohne sich umzudrehen. „Sie liegen auf deinem Schreibtisch.“

Branko sprang auf. Der Stuhl quietschte über den Boden. Natalia hörte seine Schritte näher kommen, rührte sich aber nicht. Diesen Triumph würde sie ihm nicht gönnen.

BRANKO

„Ich unterschreibe gar nichts“, sagte er, die Stimme angespannt. „Wir reden jetzt nicht darüber.“

Und ging.

Er verließ die Küche wie ein gezähmter Hurrikan, Schultern steif, Hände in den Taschen. Natalia hörte ihn die Treppe hinaufstürmen, zwei Stufen auf einmal, dann die Tür seines Arbeitszimmers, die mit einem trockenen Knall ins Schloss fiel.

Sie blieb an der Küchentheke stehen und betrachtete einen albernen Sticker am Kühlschrank. Ein Magnet in Form einer Avocado mit der Aufschrift „Alles wird Avocado“.

„Gelogen“, flüsterte Natalia. „Nichts wird Avocado.“

Stunden später. Natalias Büro. Ricaldi-Hochhaus, 22. Etage.

Sie ging Quartalsberichte durch, in der einen Hand die Unterlagen, in der anderen einen starken Kaffee. Ihr Kopf lief wie immer auf drei Spuren gleichzeitig: Die erste analysierte Finanzdaten. Die zweite ging sämtliche Gerüchte durch, die sie beim Mittagessen der Vorwoche aufgeschnappt hatte — die Schwägerin der Sekretärin ihres Geschäftspartners war schwanger, und zwar nicht von ihrem Mann. Die dritte, die gefährlichste, kreiste unaufhörlich um das Bild von Branko an diesem Tisch und seine Worte: „Ich unterschreibe gar nichts.“

Warum will er nicht unterschreiben?, dachte Natalia, die Stirn gerunzelt vor einer Kalkulationstabelle. Es wäre so einfach. Ich gehe in meine Wohnung, er behält seine Villa und seine Valeria, und alle sind glücklich. Na gut, ich nicht glücklich, aber wenigstens muss ich ihm nicht jeden Morgen ins perfekte Gesicht sehen. Und meinen Anteil am Vermögen hätte ich sicher.

Das Telefon klingelte.

Natalia warf einen Blick darauf. Unbekannte Nummer. Ignoriert.

Es klingelte erneut.

Wieder ignoriert.

Dritter Anruf. Sie seufzte und nahm ab.

„Ja?“

„Frau Sitik“ — eine neutrale, professionelle Frauenstimme. „Ich rufe vom Klinikum Bogenhausen an. Ihr Ehemann hatte einen Autounfall. Er hat eine Gehirnerschütterung erlitten. Wir bitten Sie, so schnell wie möglich zu kommen.“

Natalia schnaubte. Nicht vor Sorge — das wäre ein Zeichen von Schwäche gewesen — sondern aus purem Ärger.

„Gut, ich komme“, sagte sie.

Sie legte auf. Griff nach ihrer Handtasche. Ihre Assistentin Lila, eine Frau Mitte zwanzig, die aussah, als hätte sie schon alles erlebt, rannte hinter ihr her.

„Frau Sitik, wir haben in zwanzig Minuten das Meeting mit den Koreanern, und Sie sagten, dass dieses —“

Natalia hob die Hand. Lila verstummte augenblicklich.

„Verschieb alles auf morgen“, sagte Natalia, während sie mit königlichem Schritt zum Aufzug marschierte. „Mein zukünftiger Exmann liegt im Krankenhaus. Es würde keinen guten Eindruck machen, wenn ich weiter verhandle, während er auf einer Trage stirbt.“

„Er stirbt?“, fragte Lila alarmiert.

„Übertrieben. Aber es passt trotzdem.“ Natalia trat in den Aufzug und fügte hinzu, bevor sich die Türen schlossen: „Öffne das gemeinsame Register. Ich will die Unfallursache wissen. Ruf mich an, sobald du sie hast.“

Die Türen schlossen sich. Lila blieb im Flur stehen und schüttelte den Kopf.

„Was für ein verrücktes Paar“, murmelte sie und ging, um die Koreaner zu vertrösten.

Als Natalia im Klinikum Bogenhausen ankam, empfing sie der Geruch von Desinfektionsmittel und Verzweiflung. Sie durchquerte die Flure mit schnellen Schritten, die Pfleger ignorierend, die ihr den Weg weisen wollten. Sie hatte das Zimmer bereits lokalisiert: 412.

Sie trat ein, ohne zu klopfen.

Branko saß auf dem Bett. Er trug einen Verband um den Kopf — weiß, riesig, lächerlich — und hatte einige Blutergüsse im Gesicht. Die blauen Flecken verliehen ihm etwas Gefährliches, wie einem Boxer nach einem Kampf. Sein weißes Hemd war mit getrocknetem Blut befleckt. Und trotzdem, verdammt, war er immer noch der attraktivste Mann, den Natalia je gesehen hatte.

Das machte sie nur noch wütender.

„Wie fühlst du dich“, sagte Natalia und schloss die Tür. Es war keine Frage. Es war eine Feststellung.

„Als hätte ich einen Unfall gehabt“, antwortete Branko mit ausdrucksloser Stimme.

Natalia setzte sich auf den Plastikstuhl neben dem Bett. Schlug die Beine übereinander. Musterte ihn.

Na toll, dieser Idiot hat wohl einen Clown gefrühstückt, schoss es ihr durch den Kopf, der längst sein Eigenleben führte. Wie schafft er es, so absurd gut auszusehen, selbst mit einem Verband um den Schädel? Wie ein Model für eine Organspendekampagne. „Spenden Sie Ihre Leber, sehen Sie aus wie dieser Mann.“

Branko blinzelte.

Aber das ist auch alles, fuhr Natalia in Gedanken fort, ohne zu ahnen, dass er sie hörte. Gut aussehend. Ohne Verstand. Wer baut am selben Tag einen Unfall, an dem seine Frau die Scheidung verlangt? Ein Genie, zweifellos.

Branko fixierte sie. Viel zu intensiv.

„Was?“, fragte Natalia laut. „Guckst du so, weil dir der Kopf wehtut oder weil du dich in meinen wunderschönen Augen verirrt hast?“

„Wie bitte?“, sagte er.

O Gott, sogar wenn er verwirrt ist, sieht er gut aus, dachte sie. Ich würde ihn mit dem Riemen meiner Handtasche erwürgen, wenn er nicht so lädiert wäre. Obwohl — wenn ich es mir recht überlege, würde ihn das noch attraktiver machen. Ich bin ein hoffnungsloser Fall.

Branko öffnete den Mund. Schloss ihn. Seine grauen Augen waren riesig geworden.

„Alles in Ordnung?“, fragte Natalia laut. „Hat die Gehirnerschütterung deinen Mund erwischt? Du machst denselben Gesichtsausdruck wie ein Fisch an Land.“

„Nein“, sagte Branko, mit seltsamer Stimme, als hätte er einen Geist gesehen. „Mir fehlt nichts.“

Er lügt, dachte sie. Er lügt die ganze Zeit. Genauso wie wenn er sagt, Valeria wäre nur eine Freundin. Hätte er sich doch stärker den Kopf gestoßen. Dann hätte er vielleicht das Gedächtnis verloren und sie vergessen. Und mich gleich dazu, das kommt aufs Selbe raus.

Branko griff an seinen Verband, als würde er jucken. Oder als bräuchte er Halt.

Natalia bekam eine Nachricht auf dem Handy. Sie warf einen abwesenden Blick darauf.

Lila: „Frau Sitik, die Unfallursache: Er telefonierte im Moment des Aufpralls. Die Verbindungsdaten zeigen, dass er zum Zeitpunkt des Zusammenstoßes mit dem Kontakt ‚Valeria AP‘ verbunden war. Brauchen Sie noch etwas?“

Natalia hob den Blick vom Handy und betrachtete Branko mit einem Lächeln, das nicht bis zu den Augen reichte.

„Weißt du was?“, sagte sie laut, mit jener furchterregenden Ruhe, die nur sie beherrschte. „Es ist schon faszinierend, wie das Universum funktioniert. Man kann seelenruhig mit einer Freundin telefonieren, darauf vertrauend, dass die Straße sicher ist, und dann plötzlich … bumm. Das Leben erinnert einen daran, dass Entscheidungen Konsequenzen haben.“

Branko wurde bleich. Nicht wegen des Unfalls. Wegen dem, was Natalia eine Sekunde vor ihren gesprochenen Worten gedacht hatte:

Na bitte. Einen Unfall gebaut, während er mit seiner geliebten Flamme telefoniert hat. Ha. Und dann behauptet er, sie wären nur Freunde. Freunde, wegen denen man sein Auto zu Schrott fährt. Ich wusste gar nicht, dass Freundschaft so gefährlich sein kann. Hoffentlich hat Valeria eine gute Haftpflichtversicherung.

Branko öffnete und schloss den Mund, ohne zu wissen, was er tun oder sagen sollte. Denn er konnte die Gedanken seiner Frau hören. Oder er halluzinierte wegen der Gehirnerschütterung. Oder er war verrückt geworden.

Alle drei Möglichkeiten waren grauenhaft.

„Alles in Ordnung?“, fragte Natalia laut, mit gespielter Besorgnis. „Du bist ganz blass geworden. Soll ich einen Arzt rufen? Oder lieber Valeria? Die kommt bestimmt angerannt und tupft dir den Schweiß von der Stirn. Das nenne ich wahre Freundschaft.“

Friss das, Miststück, dachte sie. Und jetzt schluck. Und ich hoffe, die Kopfschmerzen werden doppelt so schlimm.

Branko sah sie an. Und zum ersten Mal in zwei Jahren Ehe wusste er nicht, ob er sie erwürgen, küssen oder in ein Zimmer sperren wollte, nur um ihren Gedanken weiter zuzuhören.

Er sagte nichts.

Er lächelte nur.

Kaum merklich, nur ein Zucken der Mundwinkel.

Und Natalia, als sie dieses Lächeln sah, spürte einen Schauer, der ihr vom Scheitel bis in die Sohlen fuhr.

Warum lächelt er?, dachte sie alarmiert. Gefällt es ihm etwa, wenn man über Valeria redet? Oder hat es ihm so ins Hirn gehauen, dass ihn jeder Reiz glücklich macht? Was für ein seltsamer Mann. O Gott. Ich liebe ihn. Ich hasse ihn. Ich liebe ihn. Keine Ahnung.

Branko hörte alles.

Und sein Lächeln wurde breiter.

„Ich will keine Scheidung“, sagte er laut, mit einer Gelassenheit, die Natalia zutiefst beunruhigend fand.

„Wie bitte?“, fragte sie blinzelnd.

„Ich. Will. Keine. Scheidung.“

„Seit wann?“

„Seit jetzt.“

Natalia musterte ihn, als hätte er behauptet, Pinguine könnten fliegen.

„Du hast dir den Kopf zu hart gestoßen“, sagte sie. „Ich rede mit dem Arzt.“

Sie stand auf, um zu gehen, doch Brankos Stimme hielt sie zurück.

„Natalia.“

Sie drehte sich um.

Branko sah sie an mit einer Intensität, die er ihr noch nie — nie — zuvor gewidmet hatte.

„Ich bleibe bei dir“, sagte er. „Ich unterschreibe nichts. Also gewöhn dich dran.“

Was zum Teufel?, dachte Natalia, völlig aus der Fassung. Hat sich der Mann den Kopf gestoßen und ist dabei verblödet oder besessen? Wo ist der kalte, berechnende Branko, der mich nicht mal angesehen hat, um nach dem Salz zu fragen? Wer bist du, und was hast du mit meinem Mann gemacht? Ich brauche einen Exorzisten.

Laut sagte Natalia nur:

„Dir geht es schlimmer, als ich dachte. Ich hole den Arzt.“

Und verließ das Zimmer mit rasendem Herzen.

Drinnen blieb Branko allein. Er legte die Hand auf den Verband. Schloss die Augen.

Er hörte Natalias Schritte sich entfernen. Und dann, ganz leise, wie ein fernes Echo, hörte er ihren Gedanken:

Ach, Branko. Wenn du wüsstest, dass ich die Scheidung nur verlangt habe, damit ich nicht jedes Mal sterbe vor Liebe, wenn ich dich mit ihr sehe. Wenn du wüsstest.

Branko öffnete die Augen.

Sein Lächeln war diesmal echt.

„Ich weiß es“, flüsterte er ins Kissen. „Ich weiß es.“

Die Tür von Zimmer 412 flog auf.

Es war kein Pfleger. Kein Arzt. Es war ein Knall mit Erdbebenambitionen.

Vladimir Sitik trat als Erster ein, im Maßanzug, mit seinem Ebenholzstock — den er nicht brauchte, aber zur Einschüchterung trug — und einer Beerdigungsmiene. Hinter ihm Anna Sitik, seine Frau, mit einem Taschentuch in der Hand und verquollenen Augen, als hätte sie bereits das Tote Meer leer geweint.

„Mein Junge!“, rief Anna und warf sich auf Branko mit der Wendigkeit einer Rugbyspielerin. „Geht es dir gut? Tut dir etwas weh? Haben sie Aufnahmen gemacht? Hast du gegessen? Wo ist Natalia? Wie kann es sein, dass sie nicht hier ist?“

Branko, eingeklemmt zwischen den Armen seiner Mutter und dem Verband um seinen Kopf, verdrehte die Augen mit einer Unauffälligkeit, die alles andere als unauffällig war.

„Mama, mir geht's gut“, sagte er matt. „Es war nur ein Stoß.“

„Nur ein Stoß?“ Anna ließ ihn gerade einen Zentimeter los, um den blauen Fleck zu begutachten. „Du hast den Kopf verbunden! Du könntest eine Hirnblutung haben! Du hättest sterben können!“

„Bin ich aber nicht.“

„Hättest du aber!“

Vladimir, noch an der Tür, räusperte sich. Er umarmte seinen Sohn nicht. Die Sitiks umarmten sich nicht. Die Sitiks nickten sich bei Geschäftstreffen zu.

„Der andere Fahrer?“, fragte Vladimir, als wäre es ein Versicherungsfall und kein Unfall.

„Es gab keinen anderen Fahrer“, sagte Branko. „Ich bin von der Straße abgekommen.“

„Du bist von der Straße abgekommen?“ Vladimir runzelte die Stirn. „Warum?“

Branko wollte antworten, aber Anna ließ ihn nicht.

„Weil diese Frau sich nicht um ihn kümmert“, sagte Anna, das Gift bereits auf der Zungenspitze. „Weil eine richtige Ehefrau hier wäre, an seiner Seite, und mit ihm leiden würde. Wo ist Natalia?“

„Mama, sie ist beim Arzt“, sagte Branko und rieb sich die Schläfe. Sein Kopf dröhnte. Er wusste nicht, ob wegen der Gehirnerschütterung oder wegen seiner Mutter.

„Beim Arzt?“ Anna schnaubte. „Sie sollte hier sein. Bei dir. Sich um dich kümmern. Sie ist deine Frau!“

„Manchmal reden Ehefrauen mit Ärzten“, warf Branko ein, mit der Geduld einer Ameise. „Das ist kein Verbrechen.“

„Es ist eine Respektlosigkeit“, verkündete Anna und verschränkte die Arme. „Ich hab es immer gewusst. Diese Frau liebt dich nicht. Hat dich nie geliebt. Sie benutzt dich für die Firma und sonst nichts.“

Branko antwortete nicht. Nicht weil er zustimmte, sondern weil ihm gerade Natalias Worte von heute Morgen wieder einfielen: „Valeria ist zurück. Ich will keine Hörner tragen.“

Und dann, als wäre das Schicksal ein schlechter Witz, ging die Tür erneut auf.

Natalia trat ein, begleitet vom Arzt. Dr. Berger, ein Mann um die fünfzig, mit Hornbrille und dem Gesicht eines Menschen, der in der Notaufnahme schon zu viel gesehen hatte.

„Die Ergebnisse der Computertomografie sind gut“, sagte der Arzt und blickte auf ein Klemmbrett. „Nur eine leichte Gehirnerschütterung. Ich empfehle absolute Bettruhe für eine Woche und —“

„Wie können Sie sich so um meinen Sohn kümmern?“, unterbrach Anna und sprang auf wie eine Sprungfeder.